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Rotta

Qualcosa punge la mia schiena. Qualcosa di duro, verde, ispido.
La mia testa è il punching ball di un pugile.
Tutto è bianco, luminoso, come la pagina perfettamente vuota della mia mente.
Mi rotolo su un fianco, e la puzza della terra smossa e dell’alcool impregna ancora i miei vestiti.
È vomito quella macchia rossastra sulla manica della camicia?
Avvicinando il naso, improvvisamente ricordo: il vino, amaro come il fiele, scorre nel mio esofago e ristagna tra le pareti del mio stomaco; la voce roca e scossa dalla tosse di qualcuno più ubriaco di me.
E poi più niente. E adesso i girasoli.
Con quelle facce contornate di giallo ridono di me, della pozza di merda in cui sono coricata.
Mi alzo barcollando e strappo un fiore.
In mezzo a tanta bellezza, non voglio essere l’unica cosa rotta.



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Racconto scritto il 26/11/2013 - 21:32
Da Sole Biancalani
Letta n.542 volte.
Voto:
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