Lo scemo dice: serve benzina.

Per far camminare una macchina, serve combustibile. Corrente, se la macchina è elettrica. Vento, se è un veicolo a vela. Buone gambe, se è un velocipede. Tutto il resto può migliorare la sicurezza, le prestazioni, l’efficienza. Ma per farla funzionare, andare avanti, serve il carburante.

L’Italia, che tipo di macchina è?

“… è una repubblica fondata sul lavoro”, recita il primo articolo della costituzione. Qualche tempo fa, l’onorevole Brunetta aveva proposto di riscriverlo, sostituendo il termine “mercato” alla parola “lavoro”. Una proposta obbrobriosa, offensiva, squallida, e perfettamente sensata, perché la realtà è questa: il lavoro c’è se c’è mercato, a meno di non voler credere che una nazione possa andare avanti con attività di tipo hobbistico.

E qual è il carburante di una macchina tipo “mercato”?

I soldi.

Soldi. Che circolano. Che vengono spesi. Che escono da un portafogli e finiscono in una cassa. Che forniscono il motivo per pr... (continua)

Devo cominciare questo scritto con una storiella. Inventata. O forse no.
Diciamo… allegorizzata.

Un tizio aveva una bella automobile. Un giorno, la splendida vettura rifiutò di avviarsi. Vennero chiamati diversi meccanici, per individuare il guasto e produrre un preventivo, ed ognuno di essi condusse le proprie analisi. Per uno era un problema di fasatura delle valvole. Per un altro bisognava intervenire sull’albero a camme, consumato. L’elettrauto sostenne che era necessario cambiare le candele e regolare le punterie. Il carburatorista, ovviamente, dette la colpa al carburatore, e perfino un carrozziere disse la sua, proponendo dei ritocchi per migliorare l’aerodinamicità. Uno dopo l’altro, si succedettero diversi esperti, ciascuno con la propria diagnosi, ciascuno con la propria proposta risolutiva. Incuriosito da questo via vai, arrivò lo scemo del paese, e mentre i vari luminari discutevano con il proprietario della macchina, lui sedette a bordo, girò la chiave lasciata inserit... (continua)

Si tratta di intervenire su stipendi fiabeschi, pensioni d’oro, spese di rappresentanza folli. Su armamenti. Su costi insostenibili per portare la democrazia dove la democrazia non la vuole nessuno, dove se liberi una minoranza dall’oppressione di un’altra minoranza quella si mette ad opprimere e sterminare le altre. Anche su aiuti all’immigrazione, che non fanno altro che incoraggiare altri esodi ed altri suicidi di massa, ed offendere chi, in Italia, nella sua Patria, vive nell’indigenza più profonda. Su sprechi inaccettabili ed ingiustificabili.

Quella degli ottanta euro è stata un’idea strepitosa. L’avevo vista come un primo passo verso la soluzione vera del problema. “Era” un primo passo, checché ne dicano i suoi detrattori, probabilmente intimoriti dalla prospettiva di vederti fare i tagli di cui ho detto prima per reperire altri fondi. Napolitano in testa, che ti “raccomanda” di non esagerare.

Un “primo” passo.

Ma bisogna proseguire, a meno di non pretendere di curare u... (continua)

(segue)
Era un vetusto edificio in muratura, a due piani, sormontato da un tetto ripido, interrotto qua e là da alcuni abbaini, abbastanza alto da offrire in pratica un terzo piano comodamente agibile. L'intonaco era scrostato in diversi punti, e tracce di umidità macchiavano i muri nelle facciate più esposte alle intemperie. Nonostante l'evidente abbandono, aveva comunque un aspetto solido e rassicurante, cosa che, aggiunta alla superstiziosa credenza di cui era oggetto, che ne aveva abbattuto il prezzo di vendita, ne avrebbe fatto un ottimo affare… se si fosse trovato qualcuno abbastanza temerario da decidere di andarci a vivere.
I due ragazzi si scambiarono uno sguardo un po' di intesa, un po' di incoraggiamento, e si avviarono verso la costruzione seguendo uno stretto viottolo alla luce della luna.
Giunti a destinazione, scivolarono in silenzio rasenti il muro, trattenendo quasi il respiro, e notando solo allora, per la prima volta, un altro particolare: quel misterioso atterrag... (continua)

Caro Babbo Natale,
ho una bella notizia per te: quest’anno non dovrai portarmi regali. Né per me, né per mia moglie, né per i miei figli. Neanche per quei due diavoletti di nipotini che, ogni anno, qualcosina, dal loro adorato zio Peppe, sanno che arriva.
Beh, più che altro, non “potrai” portare regali. Sappiamo benissimo entrambi che sei un personaggio immaginario, che i regali che di solito fai tu li compro io… e anche che devo essere leggermente fuori di testa a scrivere ad una persona che non esiste, ma questa è la tradizione.
Niente regali, dicevo. Tutto risolto. Niente più giri per negozi, niente più ore perse nel traffico natalizio (anche se, suppongo, quest’anno mancherà pure questo), niente più scervellamenti su cosa comprare, su cosa può piacere… e su quanto deve costare.
Quest’anno c’è la TARI.
Diavolo, no, non c’è solo quella. C’è anche la TASI, e l’IMU per quella catapecchia in paese che nessuno vuole comprare e di cui non so che fare, e ci sarebbe stata anche la TARE... (continua)

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