eppure, e la memoria non m’inganna, quella parete era dalla parte opposta….

vi starete chiedendo cosa stia dicendo..beh, provo a spiegarvi

sapete quelle case di paese terra cielo, con quelle scale strette che conducono direttamente alle grandi cucine?

ebbene, una di queste era la casa di mia nonna….

salivo su, sempre di corsa e quando entravo nella grande cucina, un calore ed un profumo di legna mi si infondeva in tutto il corpo…la vecchia madia bianca con la farina ed il mattarello, la vetrina con le tazzine da tè e da caffè, il bricco del latte, il camino, la stufa in ghisa, il grande tavolo bianco al centro e la splendida finestra sull’orto…..

però, "rientrando" con la memoria in quella casa che ora è diventata uno studio d’architettura, ricordo il lavandino in pietra sulla sinistra, proprio accanto alla grande finestra.

-no, mi risponde Claudia al telefono, non ricordi cugina….il lavandino era proprio accanto alla madia, sulla parete destra

-ma come? ... (continua)

F: Ciao Laisa, domani andrò a prelevare un bel po’ d’uva “Montepulciano D'Abruzzo”, la deliziosa variante del Montepulciano originale. Poi ti faccio sapere; magari a Natale ti spedisco una bottiglia di novello.

L: Grazie del pensiero, ma sono astemia. So che mi perdo tanto piacere, ma questa è la vita!

F: Oh, mi fai pensare sai? Ho conosciuto tanti amici che si dichiaravano astemi; ma dopo aver assaggiato il mio vino... No! Non te lo dico, così non sai cosa ti perdi!

L: Il mio considerarmi astemia, è dato dal fatto che mi basta un goccio per perdermi. E, comunque, se non so cosa mi perdo… non mi perdo nulla, o no?

F: Sì, in effetti, con la tua considerazione furbesca, sembrerebbe che non ti perdi nulla; giusto? Eppure mi hai suggerito un'idea! Una sorta di incipt, che potremmo sfruttare per un raccontino. Già immagino il titolo: "Astemia delle donne. Tra finzione e realtà!". Potremmo costruire una sorta di dialogo!

L: Francesco, non amo scrivere in coppia. ... (continua)

Tu che mi leggi, sai di me ciò che pensi di sapere
di te non so abbastanza, dici
...è una colpa?
il tuo dramma, Anna
lo leggo negli occhi tristi dei tuoi fratelli.
Sai, quella casa di Bonorva, l’ho sognata...non ci sono fiori dov'è il tufo, ma calce e pozzolana intrise di dolore e lacrime, troppe lacrime, piovono dal soffitto
ho visto serpi accattivanti e sinuose oltrepassare i confini sbarrati e nell'oblio di un incubo, scivolare indifferenti tra le tue braccia, torturate, offese.

Indossa quel vestito azzurro, forse è invernale, forse non ti entra più, ma gli occhi tuoi diventano luce viva
poi, esci, esci Anna
non ti curar di chi non c'è se non nei tuoi sogni di bambina, la vita non aspetta, il tempo è ingrato, gli uomini di più...
ma voltati a guardare chi, seppur con le stampelle, sceglie ogni giorno te. E' claudicante, è vero, ed ora anche stanco. C'è una panchina fuori, ed un cartello - c'è scritto "sono qui per sostenervi", siediti
chiedigli di sederti acc... (continua)

ottobre mi entra nel cuore
così come le foglie rosse, le nuvole veloci e quei tramonti repentini, i profumi delle castagne, quelle prime sciarpe avvolgenti di cotone, l’abbronzatura come un ricordo ed i colori "veri" nei volti della gente.
ottobre è fresco al mattino quando veloce, sui tacchi, esco di casa per correre in ufficio
è tepore al pomeriggio, quando lascio il posto di lavoro e comincio la mia vita
è pile di sera, con il mio libro sulle gambe alle luci tiepide della mia casa
ma è anche tutta una farsa, tra i negozi ed i passi veloci della gente, le prime luci di Natale, i primi dolci, i primi addobbi
è una farsa che non desidero condividere, è consumismo, è illusione, è pane per gli inetti, è senso del benessere mentre la barca affonda, è quel che la gente vuole vedere per non vedere, come quando decide di acquistare un’automobile di lusso vivendo in una casa popolare che non gli spetterebbe, ma parla di equità, o come quando si innamora di un paio di sca... (continua)

Ho scritto un libro che resterà nella "mia" memoria e, forse, in quella di pochi altri…

È un libro che parla di me, di mia madre, mia nonna, mia figlia….troppo personale per essere diffuso, troppo “semplice”, per essere apprezzato…

E' un testo legato all’importanza del “cammino”, non necessariamente fisico, ma piuttosto quale percorso di vita…

Mia madre è nata in un paese delle colline marchigiane…l’inverno, nevicava e lei non mancava di raccontarmi dei geloni ai piedi, delle scarpe che, troppo spesso, mancavano, della povertà….

Era bellissima, il 19 dicembre avrebbe festeggiato 51 anni di matrimonio…manca da 18 anni, ormai…

Ma quel che vorrei ricordare con voi, era lo spirito del Natale di allora, almeno della povera gente. Raccontava, non c’erano balocchi, non c’erano tavole imbandite, non c’era lo sfarzo e l’esibizionismo…ma c’era la condivisione, la bellezza dello stare insieme, di dividersi a spicchi un mandarino, di danzare al tepore lieve di un camino, d... (continua)

[ Pag.1][ Pag.2 ][ Pag.3 ][ Pag.4 ][ Pag.5 ]