Le ore mi imbalsamano
in forme di malessere
Lo scorrere del tempo
mi rende sempre più nervoso
E le scosse
che la luna alimenta
sono solo scalpiti delle tue dita
fra le mie mani insanguinate
nei suoni baritoni
del silenzio nel buio
quando siamo lupi
E ci sbraniamo di morsi
Poesia scritta il 25/01/2018 - 20:18Letta n.760 volte.
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