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Parigi, Febbraio 1944

Tenevamo stretti
alcuni involti scompigliati
tra Rue du Poteau
e i tarassachi ingobbiti dal gelo.
Aggrappati com'eravamo
ai cornicioni intristiti dei palazzi
avremmo potuto soffiar via
la morte
come uno di quei
batuffoli colorati
che sovente usavi
per abbellire il viso.
A noi ora spetta
lo scherno intermittente
delle lucciole
e la gioia scheletrita
d’un grazie
mai detto.


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Poesia scritta il 24/09/2018 - 19:52
Da Anthony Malatesta
Letta n.94 volte.
Voto:
su 0 votanti


Commenti


Semplicemente molto bella. Grazie.

Pierfranco Bertello 26/09/2018 - 17:33

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Bohemien

laisa azzurra 24/09/2018 - 21:37

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Si respira l'aria di Parigi, nella sua malinconia...
Boemien...molto bella

laisa azzurra 24/09/2018 - 21:37

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