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Pomeriggio ai mercatini

La facciata della chiesa
vestita di bucce d’arancio,
lo scampanellio irriverente
di un babbonatale afono


Abbiamo perso gli strumenti
per la navigazione
abbiamo perso la passione
che una volta ci spaccava i denti.


Nella calca ipossidica
delle bancarelle
che espongono cortecce dipinte
e false stelle, cerchiamo la breccia,
il contorno che ci faccia
ritrovare l’odore consueto
della vernice dorata
e delle pigne.


Ma come ogni anno si respira
solo l’ultimo natale, forse il primo,
le strade colorate,
l’oscurità che scende presto
sui nomi sconosciuti,
come la tendina rossa
che nasconde i burattini
alla fine dello spettacolo.



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Poesia scritta il 02/12/2013 - 11:54
Da tommaso stefano eliandri
Letta n.393 volte.
Voto:
su 2 votanti


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