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Notte

Muore il dì. La luna,
Gioiello alle dita del cielo,
Canta la nostra notte.


È tardi. Scivolo, lesta,
Nel tuo pensiero e non
Odo che i miei sospiri
Ad echeggiare nel buio.
Fa freddo. Arde la tua
Immagine dentro di me,
tanto viva che
Attraversa la pelle
E mi fa compagnia.


È notte e il tuo pensiero
Squarcia il corpo.
Trabocca ; lo vomito
Sulle mie carni.
Fisso un amore
Imperfetto- riscaldarmi
E disgustarmi. Prego
Per il risveglio del sole.



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Poesia scritta il 12/09/2020 - 22:37
Da Anita La marca
Letta n.103 volte.
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