POESIA

A te i vitigni contorti pregni si chinano,
il melo e il pero colmi stanno
come alberi divini, prologhi di tormento
tentazioni dilagano in piovaschi ventosi.

Autunno, stato d'animo in cui le pene s'addensano
come nubi in cielo, le gioie si rarefanno acute
al modo di strali pungenti di sole.

Stagione di mite temperamento
-oasi di malinconia e pace-
e di colori accesi, ma viole perdute.

Ritmi fuggiaschi di torrenti
con epiloghi d'approdo ad una riva,
la morte conclamata dell'inverno.
Autunno, stagione dolcemente viva

in te impera da sempre qualcosa d'eterno
e d'antico, il mutamento.

(L'immagine allegata è opera dell'autrice,"Natura morta d'inizio autunno," olio su tela).