POESIA

Gli intenti svolazzano,
non han radici, un attimo ci sono
l’attimo dopo sono già svaniti,
dove finiscano non si sa.

I loro semi rimangono però,
dormono nelle terre di nessuno,
gli intenti sono buoni oppur cattivi?
Questo nessuno sa, stanno lì ad aspettare
come angioletto o diavoletto
e chi vuole li raccoglie come un fiore.

Fior d’ortica o fior di rosa
l’una urtica solamente
e l’altra punge
ma anche gentil profuma,
poi gli intenti si risvegliano
belli o brutti quel che sia,
dipende da chi li trova.