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La Sindrome

È una notte di sabato che sembra venerdì.
Ho lo sguardo basso a scrutare le linee guida del normale viaggiare.
Un amico fraterno mi raccomanda a Dio e un altro, incontrato o sconosciuto, mi parla di come vive alla sua età.
Non credo alle parole e mi fido del destino.
Bevo come un Uomo e lo assicuro al futuro.
Apro la porta di casa con la scioltezza di Baggio nel '90 e inciampo fra i pensieri dell'anno scorso, quando il mondo, il mio, era vuoto e saturo e tutto il cosmo pareva distrarmi da assurde manovre.
Sono nudo, di abiti e di scommesse, poggio la testa sul cuscino, al solito uno fra le cosce, invado Morfeo e la sua sobria, poetica, fottuta voglia di compiersi, ottiene riparo.
Mi ritrovo sveglio, lucido, fumo e lancio, di slancio, un monito: vivi, che la notte mica è paura, la notte, è solo un modo come un altro, per dirsi "ama, che domani sarà migliore"



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Scrittura creativa scritta il 13/07/2021 - 08:40
Da Vincenzo Furfaro
Letta n.71 volte.
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