L'illusione è padre che ascolta,
e' casa di luce nel bianco inverno.
E' acqua dolce in mare,
che dal cielo si fa pioggia.
Essa è sogno di pane, fame a riposo,
vuoto che riempie ogni dubbio accolto.
E' voce di mani, statue in preghiera,
consunte e magre forme di cera.
L'illusione e' stanza dipinta,
giardino smagrito di fragili fiori.
E' benda al cuore che sale agli occhi,
gelido letto per deboli amori.
e' casa di luce nel bianco inverno.
E' acqua dolce in mare,
che dal cielo si fa pioggia.
Essa è sogno di pane, fame a riposo,
vuoto che riempie ogni dubbio accolto.
E' voce di mani, statue in preghiera,
consunte e magre forme di cera.
L'illusione e' stanza dipinta,
giardino smagrito di fragili fiori.
E' benda al cuore che sale agli occhi,
gelido letto per deboli amori.
Opera scritta il 19/02/2016 - 20:21Letta n.1503 volte.
Voto: | su 2 votanti |
Commenti
Un pensiero, in forma di poesia, che ha il suo pregio, anche da un punto di vista formale.
Giuseppe Novellino 
13/04/2016 - 18:35 --------------------------------------
Ivan ciao...penso che nella vita spesso ci si illude....molto riflessiva la tua poesia..apprezzata...e condivisa..ciao..buon pomeriggio.
Maria Cimino 20/02/2016 - 16:05 --------------------------------------
Si. La vita, come tutte le cose che finiscono, è un'illusione, a volte piacevole a volte no. ***** Apprezzata. Buona giornata.
franco buniotto 20/02/2016 - 10:04 --------------------------------------
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