OPERA

La primavera, colora i prati di cento colori
come i rami del ciliegio e dei mandorli i fiori,
il merlo tra il biancospino il nido ha già pronto,
nei campi le sementi ondeggiano al vento .

Il profumo delle frasche di olivo nell’acceso forno
verrà coperto dal pane sfornato appena fa giorno,
fragrante, croccante, invitante, averlo è un sogno,
strapparne un pezzo alla pagnotta è un bisogno.

Il ricordo del lavatoio, dei panni lavati, attorcigliati,
su ruvida tavola di legno sbattuti, asciugati su prati,
nel pollaio galline, gallo, papere, tacchini, faraone,
nella stalla buoi da tiro, il somaro e qualche vitellone.

Ricordo l’odore, dell’erba bagnata dopo il temporale,
fosse piene d’acqua correvano, guardavo il suo andare,
quei torridi meriggi estivi, quando alto il sole brillava,
nel letto riposavo assonnato, da un caldo che asfissiava.

L’odore delle cantine, nei tini il profumo dell’uva pigiata,
troneggia l’autunno, ogni foglia di castagno è colorata,
cadranno ad una, ad una, agitate dai venti, voleranno via
le notti stellate, porteranno gelido inverno e nostalgia.