Chi sono io?
Nei miei cangianti occhi c'è l'azzurro del cielo,
il dorato riflesso di un girasole, ma anche il buio della notte.
Sono una porta che sbatte fra correnti d'aria,
un fiume in piena, il dolore di una partoriente,
le urla strazianti della santa Vergine, il pianto di un bimbo,
tagliente gelo che lacera le foglie.
Sono un tuono dopo il lampo, un mare in tempesta,
polvere sotto a un tappeto, una lacrima cocente
dopo una delusione, ma anche un tizzone ardente
che scoppietta ridente in un falò.
Chi son'io? Mai uguale a prima, mai fissa, mai stabile.
Mi sfuggo, mi rincorro, raramente mi comprendo.
Spesso mi scuoto come si fa con gli alberi pregni;
nella speranza di raccogliere in terra la mia frutta matura.
Soventemente sono un sacchetto di caramelle,
un forziere pieno d'oro, uno scrigno di diamanti,
una notte stellata, una luna piena, ma spesso sono temporale,
uragano, pioggia scrosciante e schiaffeggiante vento.
Rincorro le farfalle nei verdi prati a mani nude,
lascio che il vento mi accarezzi i capelli
e poi indosso alti stivali per non sentire il fresco sapore
dell'erba bagnata sotto ai miei piedi.
Spesso mi domando: "chi son io?"
Continuo a curiosare e rovistare nelle mie interiorità.
Mi metto a nudo, ma non amo scoprire le mie fragilità e così
copro i miei nei con vistoso cerone per camuffarmi.
Chi son io? Sono tutto, a volte niente.
Chi son io? Vorrei tanto saperlo, ma spesso...
non lo so neanch'io...
Nei miei cangianti occhi c'è l'azzurro del cielo,
il dorato riflesso di un girasole, ma anche il buio della notte.
Sono una porta che sbatte fra correnti d'aria,
un fiume in piena, il dolore di una partoriente,
le urla strazianti della santa Vergine, il pianto di un bimbo,
tagliente gelo che lacera le foglie.
Sono un tuono dopo il lampo, un mare in tempesta,
polvere sotto a un tappeto, una lacrima cocente
dopo una delusione, ma anche un tizzone ardente
che scoppietta ridente in un falò.
Chi son'io? Mai uguale a prima, mai fissa, mai stabile.
Mi sfuggo, mi rincorro, raramente mi comprendo.
Spesso mi scuoto come si fa con gli alberi pregni;
nella speranza di raccogliere in terra la mia frutta matura.
Soventemente sono un sacchetto di caramelle,
un forziere pieno d'oro, uno scrigno di diamanti,
una notte stellata, una luna piena, ma spesso sono temporale,
uragano, pioggia scrosciante e schiaffeggiante vento.
Rincorro le farfalle nei verdi prati a mani nude,
lascio che il vento mi accarezzi i capelli
e poi indosso alti stivali per non sentire il fresco sapore
dell'erba bagnata sotto ai miei piedi.
Spesso mi domando: "chi son io?"
Continuo a curiosare e rovistare nelle mie interiorità.
Mi metto a nudo, ma non amo scoprire le mie fragilità e così
copro i miei nei con vistoso cerone per camuffarmi.
Chi son io? Sono tutto, a volte niente.
Chi son io? Vorrei tanto saperlo, ma spesso...
non lo so neanch'io...
Opera scritta il 17/11/2017 - 08:47Letta n.1221 volte.
Voto: | su 2 votanti |
Commenti
Fantastica!!!
Giulia Vivarelli 
19/11/2017 - 07:16 --------------------------------------
Molto bella Giovanna, ciao 
Anna Rossi 18/11/2017 - 02:15 --------------------------------------
Poco da dire. Ogni commento sarebbe inutile. È veramente bella. Molto.
Poesia profonda, forte, dirompente.
Una delle migliori lette.
Veramente molto brava.
Un cinque stelle in questo caso è il minimo si possa attribuire.
Poesia profonda, forte, dirompente.
Una delle migliori lette.
Veramente molto brava.
Un cinque stelle in questo caso è il minimo si possa attribuire.
Spirito Ribelle 18/11/2017 - 00:08 --------------------------------------
sono domande che a volte ci poniamo
molto piaciuta
molto piaciuta
GIANCARLO POETA DELL'AMORE 17/11/2017 - 17:31 --------------------------------------
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