OPERA

Suoni di parole non scritte,
lasciate a percorrere campi
di soffice erba, incolti,
dove regna il caos.
Ordinato, estremo, casuale
all'occhio umano
che non conosce l'armonia
del caos naturale.
Fili d'erba, dalla terra,
sempre verdi, mai spenti.
Spiacenti di proferire parole
per descrivere cos'è l'unione,
nella casualità dell'espressione.
Mite, sopita, mai stanca
si vergogna di esser nata
in un tempo di chimere,
si lascia dietro l'illusione
d'essere poeta
per qualche ragione.
Ordine, caos primordiale,
dal divino si lascia trasportare.
Ma sarà vero,
che tutto questo dire
poi senza congiunzione,
si profila nell'era
della "blaterizzazione"?
Dove è migliore colui
che con un ego gigante
crede di lasciare il suo poema
e far finta che sappia tanto
nella lunga scia di un pavone
che dimena la sua ruota,
alla sera, come se fosse il sole,
che dipinto su nel cielo
fosse vero, il suo mistero!

Margherita P.@