OPERA

Avevo posto in te ogni alba,
ogni sogno che tremava al mattino;
ti amavo come la terra ama il sole,
con fame, con fede, con febbre.

Ma il tuo sguardo, che un tempo ardeva,
ora tace — specchio spento,
dove la mia immagine muore
senza un ultimo saluto.

Oh, come pesa l’assenza non detta!
Come sanguina il cuore, tradito dal silenzio.
Meglio un addio gridato fra i venti,
che questa morte gentile e invisibile.

Eppure t’amo ancora,
nelle ombre dove non giungi,
nelle ore in cui l’anima
chiede a Dio di dimenticarti — invano.

Così resto: un uomo disfatto,
che parla al vuoto come a un’amante,
e ascolta, tremando,
la risposta muta dell’eternità.