Una tela vuota senza il dipinto
rimane bianca sospesa nel tempo,
la mano trema sopra il suo scritto
il corpo freme ma non ha vizio.
rimane bianca sospesa nel tempo,
la mano trema sopra il suo scritto
il corpo freme ma non ha vizio.
Il tempo scorre sopra la tela
di quel dipinto che tutto cela,
inganno il giorno con il pensiero
rimando al domani quello che ero.
La mente crede di avere tempo
dimenticando il suo momento,
come il pennello senza colore
sperpera la cresta e poi muore.
Poesia scritta il 05/09/2018 - 11:09Da Luigi Berti
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