Inizio


Autori ed Opere


Ultime pubblicazioni

Se tale è la verità...
Gli adulti di domani...
Un tempo sapeva ride...
Da un finestrino...
Chi ama la vita...
La pace del passero...
A te Poeta....
Mi perdo...
Un giorno, forse...
Amore...
Coraggio...
La seconda fatica...
La causa...
Cimici il ritorno...
Perchè scrivo...
Proseria...
Mamma...
Ingrediente...
Amore...
Meravigliose dalie...
Poco a poco...
Nell' ambra...
Fermo immagine...
A lei piaceva esser ...
Nella scia del desti...
In una notte fredda...
Se conosci te stesso...
Paura della soli...
Niente si sente...
La musica delle vele...
Ricordi d'ottobre...
Vattelappesca...
09 ottobre ‘63...
Non è mai la mia cas...
Samurai...
La tranquillità è un...
Anime senza sogno...
Voglia di fuggir...
Meglio ignorante...
Il Tomo- Reprobi Ang...
La stagione dei colo...
Rombo...
La gita...
Adalberto da Cuneo...
La pazienza è un pu...
La valigia...
un'anima...
Ti porto via con ...
Dipende...
L'essenza della vita...
Tramonto...
Attendere... è la pa...
L'amore delle mamme ...
Il poeta è chi diven...
Posizioni strane...
La pazienza è arroto...
Mamma...
Bassa marea...
Madeira...
La pazienza è come u...
Questo vento (a tema...
Il Tomo- Reprobi Ang...
Quarto canto amoroso...
Fili di mare...
Autunno con i suoi c...
,,, Haiku...
Blue orchidea...
La formica...
Chi è il poeta...
Overtourism...
Le vie della perdizi...
Terzo canto amoroso:...
L'abito del poeta il...
Tra le foglie ( a t...
Arrostendo...
Non incuti timore...
Viandante vagabondo...
Lagna di castagna...
L' albero...
Fiordaliso...
L' amore negli occh...
Turchese...
Ferrigno cuore...
per e-MMail...
Riflessione 15 Amici...
A fior di pelle...
Quando diventi vecch...
Il bisonte...
Papaveri rossi...
Mutilata discendenza...
Inizio autunno...
La buia notte...
Nomi d\'amore...
Il mio stoma le tue ...
Commiato...
Il viaggio...
Terra amara...
D’autunno...
La fontana...
La scia delle parole...

Legenda
= Poesia
= Racconto
= Aforisma
= Scrittura Creativa


Siti Amici


martiniadriano.xoom.it lecasedeipoeti.blogspot.com



Gangsta Boogie

Ero io quell'uomo, ero io
chiuso e ombroso
nell'impermeabile dei miei pensieri,
con un borsalino di strane idee
di sbieco sulla testa.
io, che come un gangster mancato
occultavo il mio stesso cadavere
crivellato di colpi; avevo pagato un prezzo
troppo alto per i miei errori,
ed ero in cerca di riscatto.
dilapidavo un mare di quattrini,
in fiumi d'alcool e tabacco
per darmi un tono
e riponevo i miei sogni di gloria
caricati a pallettoni,
nelle canne mozze di un fucile.
vagavo dissimulato alla notte
per trovare il senso delle cose,
dilatavo e contraevo a fessura
le pupille, come un gatto abbagliato da improvvisa luce
e mi muovevo fluttuante nel mio spirito
per avere libero accesso ai segreti
della morte e della vita.
cercavo il senso della mia esistenza
nei prosperosi seni di una femme fatale
e di scacciare demoni
nel suo presunto sguardo apotropaico:
senza successo
io che ancora vivo e non mi do per vinto.



Share |


Opera scritta il 30/09/2016 - 14:18
Da Antonio Tanelli
Letta n.1194 volte.
Voto:
su 2 votanti


Commenti


Esistono modi diversi per "cercare un senso", chi domina l'istinto non è necessariamente migliore. È una scelta. Molto piaciuta. Ciao!

Ruggero Chiesa 01/10/2016 - 04:15

--------------------------------------

mi è piaciuta,saluti

andrea sergi 30/09/2016 - 16:39

--------------------------------------

Bella descrizione di quest'uomo chiuso ed ombroso... piaciuta! *****

ANNA BAGLIONI 30/09/2016 - 16:36

--------------------------------------


Inserisci il tuo commento

Per inserire un commento e per VOTARE devi collegarti alla tua area privata.



Area Privata
Nome :

Password :


Hai perso la password?