OPERA

E’ già tanto che mi lasci entrare nel tuo appartamento,
senza un lamento, che mi faccia toccare i tuoi colori e le tue tele,
senza dire beh, o farmi una scenata.
In fondo non è successo niente.

Ho provato a spostare alcuni dei tuoi quadri per vederli meglio,
ma li ho trovati troppo astratti per i miei gusti,
ma d’altronde anche tu sei celebrale come i tuoi quadri.
E ancora sento la gran voglia di te.

Hai aperto le finestre alla primavera incipiente,
e hai lasciato parte della cartilagine della tua mano
sulle spatole che usi per fare i tuoi manufatti,
ti hanno graffiato.

Serafica è questa sera che non dice nulla, senza più il disco del sole
che risplende, alto, nel cielo,
ma con questa materia grigia e fredda che spandi sulle tele.
In fondo non è successo niente.

Un giorno ti ho presa lì, tra le tue tavole, rischiando di
sporcarci tutti di vernice o di mandare all’aria i pennelli e le spatole,
hai ansimato per un po’, ma poi ti sei ricomposta e la cosa è finita lì.
In fondo non è successo niente.

Ora mi stai facendo un ritratto, paio più bello di quello che sono dal vivo.
La mia pelle è chiara e lucente e i miei capelli sono bagnati e riavviati all’indietro.
Tu catturi l’inconscio, spandi preziosità sulle tue tele,
e io sto ad ammirarti mentre dai un’altra sbozzata al mio ritratto.