OPERA

Crepe sulle dita.
Il mio viso affiora.
Sfumature d'ametista
come uno sconosciuto fantasma.
Mi interroga. Mi osserva.

Scalciando zolle attaccate ai piedi.
Di ali spezzate e gabbiani feriti,
nelle pagine del mio diario.
Io, non riconosco quasi più
me stesso.

E così difficile riflettere
dentro ad uno specchio?
Infilare le mani nell'argento sfacciato
del suo grugno irriverente?

Socchiuse le labbra
non hanno ancora imparato a parlare.
Ed aspetto che venga a piovere,
sulla mia fronte
di luna.