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La settima ora

Cupo il cielo.
Pare l'ombra
della morte.
Nascosto il sole.
Tanta tristezza
senza il suo calore.
Denudati alberi,
miseri spettri.
Chiedono l'elemosina.
Qualche fiocco di neve
copre il proprio pudore.



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Opera scritta il 02/02/2021 - 18:59
Da Salvatore Rastelli
Letta n.1077 volte.
Voto:
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Commenti


Si personificano gli alberi in una poesia che ha una chiusa molto bella.
Ciao Salvatore

Grazia Giuliani 03/02/2021 - 16:44

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