OPERA

Non è questa la penna
che mi donasti
e nemmeno gli scritti
ho conservato
nulla è rimasto
a parlarmi di te,
delle ore trascorse,
delle promesse fatte,
delle lacrime sparse,
dei nostri adii.
Eppure ancora ti vedo
proiettata nel sole
in quel mattino d’agosto
con il vestito bianco
ed i capelli sciolti
svanire lungo il viale
senza voltarti
sapendo di me
che ti osservavo
andartene soltanto
quella volta
per sempre.