Mary è il tempo
65 anni è Mary.
Sbiadisce e si consuma
come le stanze della casa
di antica campagna
dove accudisce o forse veglia solamente
una signora molto anziana.
Il Tempo gioca
con entrambe.
Ma Mary non sa piu
cosa è Il Tempo.
Vigile, guardiana eterna appare
mentre la chiamano
badante.
Due vite diverse
nascoste
dalla medesima
tenda gialla.
Gli occhi di Mary, vivono
della libertà altrui,
e si racconta storie e gioscie
e soffre
di visi sconosciuti
Ombre veloci
oltre la finestrra
all ombra
di secolari abeti.
Giorno dopo giorno
dove il comune nulla
diventa tutto.
Di Mary parla solo
un anello al dito.
Mani stanche
e un po rigate
dove una sola gemma
ancora dice con la forza
del rosso rubino
un giorno qualcuno
aveva amato me
ed io semplicemente
felice
appartenevo.
65 anni è Mary.
Sbiadisce e si consuma
come le stanze della casa
di antica campagna
dove accudisce o forse veglia solamente
una signora molto anziana.
Il Tempo gioca
con entrambe.
Ma Mary non sa piu
cosa è Il Tempo.
Vigile, guardiana eterna appare
mentre la chiamano
badante.
Due vite diverse
nascoste
dalla medesima
tenda gialla.
Gli occhi di Mary, vivono
della libertà altrui,
e si racconta storie e gioscie
e soffre
di visi sconosciuti
Ombre veloci
oltre la finestrra
all ombra
di secolari abeti.
Giorno dopo giorno
dove il comune nulla
diventa tutto.
Di Mary parla solo
un anello al dito.
Mani stanche
e un po rigate
dove una sola gemma
ancora dice con la forza
del rosso rubino
un giorno qualcuno
aveva amato me
ed io semplicemente
felice
appartenevo.
Poesia scritta il 27/08/2017 - 13:56Letta n.878 volte.
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