Eccolo, si avvicina sorridente come sempre.
Per l’anagrafe si chiama Francesco Mais, tra gli amici e conoscenti è noto come Chicco Balleri.
Se ci fosse il campionato nazionale di balle, sicuramente vincerebbe il primo premio.
Mi fa un cenno di saluto e va oltre.
Se si da retta a lui, abita in 50 case diverse.
A me è capitato di vederlo un giorno uscire da un portone di Castello, vicino alla sede dell’università.
Qualcuno mi ha detto che vive con l’anziana nonna.
Spesso mi chiedo cosa lo spinge a dire tutte quelle bugie, perché dirle?
L’anno scorso, ad esempio, mi ha detto che era stato assunto al FBI, se uno non lo conoscesse, potrebbe anche credergli.
Chicco è molto convincente, colorisce molto bene le “sue” balle, un vero artista.
A prima vista, sembra una persona normale, come tante, poi, come lo conosci meglio, ti rendi conto che qualcosa non va, c’è qualcosa in lui che lo rende particolare.
Penso che dire tante bugie rientri nella patologia, è un po’ come quelle persona... (continua)

E' la seconda volta che vado al mercatino dell'usato, giro incuriosito tra gli oggetti presenti.
Un gioco elettronico cattura la mia attenzione, si chiama: Il mondo nuovo.
Lo prendo e mi dirigo verso la cassa.
- Strano, non ricordavo questo gioco - mi dice il ragazzo alla cassa.
- Era il primo dischetto sulla destra.
- Non riesco neanche a trovarlo nel computer... oh! È apparso ora!
Secondo il ragazzo ieri quel gioco non c'era, almeno, questo è quello che dice lui, forse ricorda male, d'altronde se l'ho trovato vuol dire che qualcuno lì l'ha messo.
Arrivato a casa, e già dimenticato il pseudo mistero della sua comparsa, carico il gioco nel computer.
Si inizia con la nomina dei generali, l'acquisto di materiali, armi e con la strategia da seguire per difendere il territorio e sconfiggere il regno di Blon.

E' la terza volta che carico il gioco.
Stranamente non riesco a modificare lo schieramento delle truppe, purtroppo non ho le istruzioni e quindi non riesco a capire piename... (continua)

Oggi mi tocca il turno di notte.
Sono stanco di fare questo turno, anzi direi di più, sono stanco di fare questo lavoro.
Faccio l'infermiere presso l'ospedale San Maurizio, reparto di geriatria.
Il San Maurizio è una vecchia struttura a padiglioni, una volta era una caserma della fanteria, poi, terminata la guerra, è diventata una struttura ospedaliera.
Anche questa notte il tram tram sarà identico a quello della notte scorsa, solo l'idea di rivivere tutto quel trambusto lo trovo stancante.
Ho vinto il concorso di ruolo nell'oramai lontano 2007, non sono di questa città, ci sono venuto per lavorare e ci sono rimasto.
Prima ero assieme a Marta, eravamo partiti insieme, anche lei infermiera, io sono finito in geriatria lei in cardiologia, poi, le cose nella vita non sempre, anzi forse quasi mai, vanno come si vorrebbe che andassero, lei mi ha lasciato.
Si è presa una pausa, così l'ha chiamata, pausa che dura da dieci mesi.
Verso il caffè, la televisione sta trasmettendo un progra... (continua)

Mi chiamo Pedro Diaz Pintor ed abito in Argentina, alla periferia sud di Buenos Aires.
Vorrei raccontarvi dello strano episodio accaduto quando ero ragazzo.
Partiamo dall'inizio.
Mio padre, direttore di una banca nel centro di Buenos Aires, aveva la proprietà di alcune case, lasciatele in eredità dal padre, in varie parti della città.
Alcune di queste case erano abitate da persone della famiglia, da mia sorella e il marito, dalla sorella di mia madre con i figli, altre, tra cui una grande villa con parco non lontano dalla nostra, era solito darle in affitto.
Insomma, non ce la passavamo poi tanto male.
Un giorno, se non ricordo male uno dei primi giorni di luglio del 45, arrivò a casa nostra, accompagnato dal nostro medico di famiglia, il dottor Herbert Von Bausch, un distinto signore tedesco che non parlava un acca di spagnolo, che cercava una casa con delle caratteristiche particolari.
Mio padre, aiutato per la lingua dal dottor Herbert, cercò di capire chi fosse l'ospite e pe... (continua)

Sono passati quattro anni da quando Mario è scomparso, quattro lunghi anni.
Era una mattina di giugno, precisamente l'undici giugno 1995, Marta, la moglie, mi chiamò al cellulare per domandarmi se Mario era con me.
Sembrava un ritardo banale, causato da qualche problema all'auto oppure da qualche banale imprevisto di altro genere.
Il tempo passava ma di mio fratello nessuna traccia, come svanito nel nulla.
Era una domenica e lui stava andando a prendere Francesca, sua nipote, per accompagnarla a una partita di basket.
Chiara, la sorella di Marta, non vedendolo arrivare, chiamò al telefono di casa, non era preoccupata in modo particolare, bisogna tener conto che mio fratello è sempre stato un ritardatario, quindi dieci minuti di ritardo non creavano in noi nessuna particolare ansia, solo che i minuti divennero ore.
Alle 14 decidemmo di rivolgerci alla polizia.
A volte credi che certe persone siano per te come dei vetri trasparenti, chiari, soprattutto incapaci di nasconderti qual... (continua)

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