è l’ora,
si muore e si marcisce,
fronzute
alla mercé del vento,
uno sbuffo,
come un canto, ma lieve
e si plana
quasi belle, gioiose fiammelle
ed è rame dai rami
a delicare l’anima
si muore e si marcisce,
fronzute
alla mercé del vento,
uno sbuffo,
come un canto, ma lieve
e si plana
quasi belle, gioiose fiammelle
ed è rame dai rami
a delicare l’anima
Poesia scritta il 08/11/2018 - 18:21Letta n.662 volte.
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Commenti
Bellissimo pensiero che viene da dentro.
Antonio Girardi 
09/11/2018 - 10:19 --------------------------------------
Stupenda
laisa azzurra 09/11/2018 - 06:43 --------------------------------------
Immagini stupende, il colore sembra prendere vita.
Grazia Giuliani 08/11/2018 - 23:50 --------------------------------------
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