che domani muoio.
Ridi, amico mio,
perché ieri mi han detto
che il mio male non si può domare
e sottoterra mi tocca riparare.
Ridi Matisse,
cantava quel tale che “è dura morire a primavera”1,
ma io penso lo sia in ogni stagione
quando non hai il coraggio di andare.
Ridi Matisse,
ti ricordi come sfottevamo
quelli che andavano?
Ma ora tocca a me, Matisse,
ora vado io.
Ma tu ridi Matisse,
perché va bene,
va bene anche se va male.
Ridi Matisse,
io mi riposo
mentre voi sgobbate,
e rimango fisso
al tempo feroce.
Parto,
e lascio i miei guai a voi.
Lascio il dolore,
l’umiliazione
e questo dilemma d’esser vivo.
Niente più farse,
niente più smacchi.
Abdico per sempre a ogni mestizia.
Rinuncio all'odore delle gambe di quella donna,
all'arrosto di mia madre
e al pelo morbido del mio cane.
Perdo le bevute al bar,
le camminate sul Po
e la colazione,
perché nessun caffè potrà svegliarmi più.
Abbandono anche te,
davanti un bicchiere di Bourbon.
Ridi Matisse,
e non ti preoccupare di cosa vien dopo:
anche i diavoli san esser gentili.
E se c’è il niente,
va bene Matisse,
anche il vuoto mi va bene.
Ridi Matisse.
Fammi sentire ancora una volta
il suono delle tue risate.
Lo porterò con me,
e nell’oscurità riderò con te.
Ah, ah, ah.
----
Nota 1: Riferimento al brano Le Moribond, Jacques Brel, 1961.
Poesia scritta il 01/07/2020 - 09:23Voto: | su 1 votanti |
Ciao.
Ernesto D’Onise 
03/07/2020 - 21:19 Grazie per avermi condotto leggendoti nelle vicinanze di quell'epoca unica di cui puoi rimanere solo innamorato.
E fatti sentire più spesso. Almeno così si possa testimoniare che la cult
Ernesto D’Onise 03/07/2020 - 21:15