Intinge il dito nella nebbia chiara,
raccoglie l'ombra dove il giorno tace.
Non stende il nero su tela amara,
ma sillabe di luce e pace.
Usa il rosso per il calore ardente,
poi sceglie il blu anche se non gli dice niente.
raccoglie l'ombra dove il giorno tace.
Non stende il nero su tela amara,
ma sillabe di luce e pace.
Usa il rosso per il calore ardente,
poi sceglie il blu anche se non gli dice niente.
Non usa vernici o matita,
il suo colore è il suono delle rime.
Guarisce i tagli di ogni ferita,
cercando l'oro nel becchime.
La tela a volte resta bianca,
quando l'inverno col suo gelo arranca.
Di ciascuna parola prende la sua forma,
mentre la mano stanca si riposa.
La linea dritta che cancella ogni orma,
riesce a dar voce a quest'opera preziosa.
Ascoltando il verso che gli canta nel petto,
il quadro diventa un libro aperto e perfetto.
Poesia scritta il 10/11/2026 - 17:15Letta n.18 volte.
Voto: | su 0 votanti |
Commenti
Nessun commento è presente
Inserisci il tuo commento
Per inserire un commento e per VOTARE devi collegarti alla tua area privata.