Ho mancato l’appuntamento di giovedì. Avrei potuto scrivere Sono mancato all’appuntamento, ma l’uso dell’ausiliare Avere rende meglio la colpa che ho commesso.
Sapete, dopo avervi detto tanto di me ho sentito il bisogno un poco di riflettere. Il bisogno di un luccichio, un baluginìo.
In calce, Celeste. Celeste è anche “Un altro sole quando viene sera/ sta colorando l'anima mia”.
A onor del vero sarebbe più adeguato Stava colorando… quando ancora ero MastroPoeta

Sembra di poter scorgere
il fiato morbido di un lume,
nell'attesa di notti e scalini.
Lasciasti ci coprisse una scia
lunga una vita o una notte
sola, gradevole di gelsomini.
Sussurrasti con il ruscello su
barche di giornale il mio e poi
il suo nome, noi ti stavamo
ad ascoltare in fondo alla via.
Tremavi flebile, sola agli occhi
del lume… lei ed io c’eravamo
nelle notti bagnate di silenzi
e brina versate su quelle mie
d’inchiostro, le sue rosse d'albe.
Posso scorgere dalle tue finestre
aperte uno scal... (continua)

Ecco il perché di un viaggio nella sensualità, dentro la passione.
La sensualità è come il silenzio. Ti cattura senza parlare.
O come diceva Dacia Maraini In una carezza, in un abbraccio, in una stretta di mano a volte c’è più sensualità che nel vero e proprio atto d’amore.

Quando ancora ero MastroPoeta… con te per un momento ho tratteggiato l’infinito
“Potrebbe essere di chi spera/ ma nel mio cuore è solo mia/ E mi fa piangere, sospirare”
Celeste, venerdì sera farò di te poesia e ti chiederò da quale parte stai…

Tornerai a spogliarmi piano.
Le tue vesti sfioreranno il legno,
le parole taceranno.
Come neve sfiorerai dentro me.
Dentro di te, tutto in una mano.

(Entrata in scena, maggio-giugno 2020)

Mastro gruista

Filastrocca di sotto in su
per l’omino della gru.
Sotto terra va il minatore,
dov’è buio a tutte l’ore;
lo spazzino va nel tombino,
sulla terra sta il contadino,
in cima ai pali l’elettricista
gode già una bella vista,
il muratore va sui tett... (continua)

C’è una sola definizione della poesia secondo Joë Bousquet: l’accoglienza che l’uomo riserva alla vita.
Così da domani ti metterò da parte per un po’, Celeste… ho voglia anch’io di accogliere.

Quasi ogni domenica
sera prima della fine
del weekend tolgo
e aggiungo alla lista
quelle cose da fare
prima di dover morire.
A un certo punto
erano settantacinque
fino a restarne diciannove,
e ammesso che io sappia
ancora far di conto, dopo
la spunta questo fine
settimana rimani solo tu.
Tu di cui non so neppure
pronunciare il nome…
il vento tra la meliga nella
luce autunnale porterebbe
i fiori gialli fin sulla costa
dove le stelle marine
chiacchierone lo direbbero
al cembro che a sera ti parla
dalla finestra del giardino.
La sola cosa che mi manca
è fare l’amore con te ogni
volta prima di sognare,
con le tue mani sul mio
petto a mescolar emozioni.

(Dedicatoria- VII Elegia, gennaio-luglio 2020)

Mastro molatore

Arriva l’arrotino
e si ferma ai can... (continua)

Nel blu del cielo infinito, si sfiorano,
due amanti destinati a non abbracciarsi mai.
Il sole, ardente e radioso, illumina il giorno,
mentre la luna, misteriosa e argentea, incanta la notte.

In segretezza si cercano, nel vasto firmamento,
sapendo che il destino li tiene lontani.
Ma in quei rari istanti di dolce incontro,
il tempo si ferma e l'universo celebra il loro amore.

Il sole bacia la luna con raggi dorati,
regalando luce alla notte silenziosa.
Mentre la luna dona al cielo un'aura argentea,
un regalo di splendore nel buio dell'infinito.

Nel loro eterno corteggiamento,
il sole e la luna danzano tra le stelle,
e anche se i loro sguardi si sfiorano appena,
quei fugaci istanti valgono una vita intera.

Così l'amore tra il sole e la luna,
diventa simbolo di desiderio e sacrificio,
celebrato dagli astri e tenuto vivo,
nei cuori di quanti sognano un amore impossibile.... (continua)

L’eco dell’amore

Quando si ama, è sempre complice il cuore,
che gira sull’anima di chi si innamora,
lasciandosi avvolgere dall’emozione,
che fa vibrare ogni battito, ogni respiro,
creando un’eco che risuona
in un sentimento che non conosce confini.

È un soffio che danza e accarezza la pelle,
un’onda che si fonde con il brivido di un solo sguardo,
la luce che filtra tra le ciglia socchiuse di chi sogna.... (continua)

Magie di marzo

A marzo, antichi profumi avvolgono l’aria, diffondendo il dolce annuncio della primavera nascente.
Tra i colori vibranti dei fiori appena sbocciati, la luce della Luna danza nell’ombra della notte cenerina, illuminando i viali alberati di tigli,
mentre i giorni si allungano e l’inverno lentamente si dissolve.... (continua)

Si sbriciola il pane fresco al tocco delle tue mani che lo hanno preparato.
L'aroma e la fragranza che ne precedono poi i tuoi passi. Li sento.
Il gioco pare poi una scusa per incalzarmi a mangiare: Vieni a prendere il tuo pane, gioia di mamma!
Inebriano i miei sensi affascinati come sono dai miei ricordi e i tuoi modi gentili.
Le mani bianche che sanno ancora di farina attaccaticcia sulla pelle
ne fanno assumere ora un aspetto più gradevole ai miei occhi.
Guardano all'età attraverso i tuoi, ai pomodorini secchi nel pane
l'origano e della cipolla e l'olio che mi sento trasportare negli anni;
si quell'olio quasi piccante lì inteso quasi a voler sposare l'uno e l'altro ingrediente toccasana, nel contesto del tutto!
Quelle azioni degli assaggi dopo che mi avevi rifocillato sembravano non mi volessero perdere di vista neanche un solo momento. Di quell' affezionato a me di loro che ne sarà stato?
Era come se a rincorrere il pallone oltre a me ci fossi tu ed aspettavi proprio il mi... (continua)

Le dalie riempiono il vaso
poggiato
sulla candida trina del tavolo.
Troneggiano su di esso
illuminando la stanza.
Gli accesi suoi colori,
il cuore rende
lieto e grato
a chi questo fiore
e i mille altri fiori
ha creato.... (continua)

Mesto ricordo

Il vento di ponente non ancora arriccia l'onde
del mar che spumeggianti abbracciano il lido
Questo pelago ancor dormiente, si scrolla dalla pigrizia invernale.
La bionda arena non si incapriccia con quelle folate d 'Agosto che scendon dal monte .
Tutto è ancor muto ma tosto il sol varchera
Il suo posto in leone ,quinci quel luccichio
sulla marina allieterà le ore .
Ma tu ove sei figlio del turbinoso ponto,
che chiama l 'anime sue a lui più care ?
Non odo il son della tua voce, non vedo la tua ombra sull arenile, non ti bagni nei flutti di luglio.
Solevi cullarti tra quelle acque , ed io miravo il legame profondo: tu eri fatto di mare.
Inver ci risona un cupo cruccio ,
sora morte non lascia, la memoria sua non lassa sempre pronta a mieter il suo grano.
E quando più la garba la sua falce infissa.
OH amara vita che ti pieghi come spiga ,
perché non ti curi da tanta fatica?
Teneri come germogli siamo recisi vinti nullapiu.
... (continua)

Opera non ancora approvata!

[ Pag.1 ][ Pag.2 ][ Pag.3 ][ Pag.4 ][ Pag.5 ][ Pag.6 ][ Pag.7 ][ Pag.8 ][ Pag.9 ][ Pag.10 ][ Pag.11 ][ Pag.12 ][ Pag.13 ][ Pag.14 ][ Pag.15 ][ Pag.16 ][ Pag.17 ][ Pag.18 ][ Pag.19 ][ Pag.20 ][ Pag.21 ][ Pag.22 ][ Pag.23][ Pag.24 ][ Pag.25 ][ Pag.26 ][ Pag.27 ][ Pag.28 ][ Pag.29 ][ Pag.30 ][ Pag.31 ][ Pag.32 ][ Pag.33 ][ Pag.34 ][ Pag.35 ]