L’aria del mattino porta il sole con sé, e lo fa rifrangere sul pezzo di plastica che costituisce il vetro della roulotte e sveglia Samir. Sono le sette del mattino. Samir guarda la stanza in cui vive con la madre e le due sorelle, guarda i loro corpi, inerti come fossero morti; l’unica che sembra in vita è sua madre, perché mentre dorme russa.
Ora il cielo è terso e limpido e sprizza raggi come se fosse un gomitolo pieno di spilli. Samir guarda il viso di donna infelice della madre, con due rughe profonde come tagli sulla fronte, e le guance scavate con la pelle attaccata alle ossa.
Le sue due sorelle dormono appoggiate al ventre, entrambe. Su Vera c'era una coperta che ora le è scivolata ai piedi, mentre Miriam tiene la coperta con le mani piccole, come a non farla scappare.
Samir guarda la roulotte; è come le altre del campo, il campo che è stato aperto dal Comune un po’ di tempo fa. E’ un campo autorizzato, c’è la corrente e l’acqua ma spesso la corrente se ne va.
E poi c’è que... (continua)

[ Pag.1]