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Non ci resta che piangere

I grandi della terra
voglion tutti, far la guerra
prima ancora, di sparare
lor ci vogliono, affamare.


Dopo averci messo a dieta
su, dai Monti dell’Olimpo
scenderanno gli avvoltoi
sulla preda agonizzante
a spartirsi il nudo osso.


Bossi ormai, più non l’ha duro
e nel grosso Calderone
metterà soltanto l’acqua.

<<Che sia pura! Già s’intende
“uscirà meglio il bollito”>>
sentenziato, ha il Cavaliere.


Nella villa Certosina
si terrà il gran banchetto
canti e balli per i proci
che poi sazi e soddisfatti
faran in Fede gran promessa.


Per la Patria giureranno
le mutande toglieranno.



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Poesia scritta il 28/10/2012 - 10:23
Da Claretta Frau
Letta n.463 volte.
Voto:
su 4 votanti


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