Saremo i lembi infelici di un tessuto che porta i nostri odori,
ma nel centro fitto dei ricami,
ignote reti di sensi,
ci ha dimenticato.
Saremo allora oblio felice e necessario.
Tracciarne le distanze da sorte diverrebbe
dovuta appartenenza,
e ciò che si appartiene, anche se perso, ama.
ma nel centro fitto dei ricami,
ignote reti di sensi,
ci ha dimenticato.
Saremo allora oblio felice e necessario.
Tracciarne le distanze da sorte diverrebbe
dovuta appartenenza,
e ciò che si appartiene, anche se perso, ama.
Poesia scritta il 08/08/2020 - 16:21Letta n.813 volte.
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Commenti
L'amore appartiene sempre alla nostra sorte. 
Buona domenica.
Buona domenica.
Eugenia Toschi 
09/08/2020 - 11:46 --------------------------------------
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