Il barista sentiva che avevo bisogno di alcol oggi e anche se non avevo abbastanza soldi, mi ha offerto una birra. Non sapevo come ripagarlo, quindi gli ho dato una conchiglia che avevo portato con me dall’ultima volta che ero stata nella mia città natale.

Era una bella conchiglia robusta, l’avevo raccolta dalla spiaggia una mattina che ero andata a correre nella pineta, il mio posto preferito.

Quel giorno era primavera, il suolo era totalmente ricoperto da ciclamini selvatici, di un fuxia accecante: il terreno era umido, e il suo odore si mischiava con la brezza marina del mattino. La spiaggia che costeggiava la pineta era deserta.

Mi ero fermata per riprendere fiato sulla spiaggia. C’erano un sacco di conchiglie ma questa era proprio grossa, robusta, bianca e lucente come un dente molare, con delle macchie marroni e arancio, tipiche delle conchiglie sul mio lato del Mediterraneo. L’avevo presa, ed ero corsa fino... (continua)