OPERA

I padri, curiosi grappoli,
di marmo e di corolle
sentieri del tuo cammino
fisse, sicure zolle.

I padri, stelle a metà,
nel cielo intermittenze;
regnano le madri
eterne presenze.

I padri, nuvole cangianti,
per i figli degli eroi,
per le figlie l’assoluto
ma fugge il tempo poi.

I padri, futuri angeli,
con le ali possenti
e lo sguardo puntato
sul figlio, tra le genti.

I padri, quelli del mondo,
che calciano un pallone
che portano il pane
che chiudono un portone

Tra questi ce n’è uno,
semplice uomo complesso,
dagli occhi vaghi
e l’animo aperto,
il cuore mio,
Papà Roberto.