Tutte le porte hanno la forma del silenzio,
tutte le ore hanno il sapore dell'assenza.
Esisto senza più essere,
disperso da qualche parte
qui dentro, appeso ad una nuvola di fumo
dal tempo che non passa
e che passa il tempo a violentarmi l'anima
non appena socchiudo gli occhi.
Tutte le notti hanno lo stesso buio,
tutte le luci hanno lo stesso buio
prima di appoggiare le mani al muro
e misurare il vuoto che mi circonda.
Ci sono giorni infiniti dinanzi a me
ci sono piccoli nomi.
Poi un soffio e sarà il mare.
Saranno parole
e non mi serve altro.
tutte le ore hanno il sapore dell'assenza.
Esisto senza più essere,
disperso da qualche parte
qui dentro, appeso ad una nuvola di fumo
dal tempo che non passa
e che passa il tempo a violentarmi l'anima
non appena socchiudo gli occhi.
Tutte le notti hanno lo stesso buio,
tutte le luci hanno lo stesso buio
prima di appoggiare le mani al muro
e misurare il vuoto che mi circonda.
Ci sono giorni infiniti dinanzi a me
ci sono piccoli nomi.
Poi un soffio e sarà il mare.
Saranno parole
e non mi serve altro.
Opera scritta il 18/02/2022 - 07:36Letta n.836 volte.
Voto: | su 3 votanti |
Commenti
Bravo è troppo poco. Dico bravissimo autore per un lavoro ben fatto e significativo. 
Ernesto D’Onise 
20/02/2022 - 13:30 --------------------------------------
Stupenda!
Angela Randisi 18/02/2022 - 17:36 --------------------------------------
Che meraviglia...poter leggere così ogni giorno!! 
Anna Cenni 18/02/2022 - 11:05 --------------------------------------
Semplicemente splendida! Complimenti!
Maria Luisa Bandiera 18/02/2022 - 08:55 --------------------------------------
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