OPERA

E le fronde dell’autunno si inchinano
al copertoio come mani supplici che,
mute, gridano pietà.

I cipressi cavano la terra dritti,
lenti, e senza turbare le urne
imbronciate dal tempo.

Mistico è il ricordo del turibolo, carico
di olibano, dei paramenti lindi,
dei congiunti come segugi in lacrime.

Stolta, invece, la prosa infantile di
convenevoli estinti; quel succube inciso
sulla pietra è affamato di carne buia.

Mai più tornerai, anima errante.