Inizio


Autori ed Opere


Ultime pubblicazioni

Pensiamo che domani ...
Lumaca...
Valensole...
Col passare del temp...
Il nutrimento della ...
Terre, guerre e dena...
La stima per chi ci ...
L'arrivo dell'amore ...
Aritmie...
15 settembre 2026...
L'irriverente assens...
Quella coccola del c...
La caduta di una dea...
Sinestesia...
La piacevole abitu...
Il cuore custodisce ...
Baudelaire...
13092026...
L’orchestra...
L'amore va oltre ogn...
Ogni donna che si ri...
È molto gratificante...
Il tuo prato...
Insieme...
Genesi...
Amarti senza confi...
Dino Buzzati...
Acqua immota...
Ti voglio bene...
E se...
Il bacio...
La lacrima ritrovata...
Sorriso d'alba...
Centrino e cesto...
Persa La pazzia t...
Fuori dalla realtà...
Mary Lightblue...
Deserto di sale...
Ripudio l'estate...
Il cielo nello ...
Nata nel deserto ag...
Un tempo piccolo...
Tempesta...
Fredda Lama...
Trattieni il fiato...
Intrisi...
Tanti auguri...
Illune...
La carezza della not...
Sulla pagina bianca ...
Ricordi della ve...
Remirro...
Quelle persone che a...
Dopo il cedimento...
L'uomo che cerca i r...
Trent’anni fa...
Settembre...
Vénus Noircie...
Solo due parole...
Astucci e cuori...
Ineluttabile fato...
La vita è talmente p...
Radicata nell'antico...
Chi cammina per calp...
Oggi scrivo e........
Il capitello...
La mente mente...
Il migliore amico...
Se la vita fosse un ...
Stella di mezza esta...
Eventi naturali...
Vìnere nire...
A is poetas de su te...
L'amore naviga abba...
Ciò che cerco...
La movida dei lettor...
Nello sguardo di a...
Perchè solo Dio...
Cronistoria di un pe...
Viaggio in Parad...
Come quando piove...
Gli eletti : coloro ...
I pensieri sono come...
L'ombra e la radice...
Al funerale di Diego...
Santorini, la bellez...
Avida...
Meme...
L'architetto...
Impara a guardare...
Ci sono più past...
Sulle ali d’una fogl...
Il politico è un abi...
Sogno d'estate...
Ho scelto te...
Ricorrente...
Nel regno delle ombr...
La scelta...
Il volo...
Le mani del tem...

Legenda
= Poesia
= Racconto
= Aforisma
= Scrittura Creativa


Siti Amici


martiniadriano.xoom.it lecasedeipoeti.blogspot.com

La mia penna

La mia penna è una pistola.
La luciderò solamente.
Molte volte prego di non usarla,
non vorrei mai usarla contro.
Parole come proiettili freddi,
fanno male, uccidono.
Ho ucciso persone, ho salvato persone.
Ho sofferto e ho fatto soffrire.
In mano a gente sbagliata
avrei perso la vita.
Proiettili veloci come una vita.
Molta gente non la sa usare,
sparano alla cieca,
altri invece a salve.
Io senza porto d'armi.
Forse la smonterò o forse
me la punterò contro,
come ho sempre fatto.



Share |


Poesia scritta il 18/12/2016 - 13:54
Da Antonio D'Alessandro
Letta n.1675 volte.
Voto:
su 2 votanti


Commenti


Come per tutte le cose...chi scrive e non ha cuore, ferisce...a volte si fa male con le parole, senza volerlo, solo perché si è inconsapevoli ed impulsivi...La tua poesia mi è piaciuta molto per espressione e verità!

margherita pisano 19/12/2016 - 11:03

--------------------------------------

si...ma le parole pronunciate
possono far più male di quelle scritte
a volte, quel che fa male, è proprio "il come si dice qualcosa".....

laisa azzurra 18/12/2016 - 19:49

--------------------------------------

Più che chiaro... la penna è un'arma che uccide nel morale e... non solo.
Eccessivamente osservazione seguitata oculatamente.
Lieto meriggio domenicale.
*****

Rocco Michele LETTINI 18/12/2016 - 15:09

--------------------------------------

be bisogna saper usare la penna come dici te è un'arma 5*

GIANCARLO LUPO POETA DELL'AMO 18/12/2016 - 14:25

--------------------------------------


Inserisci il tuo commento

Per inserire un commento e per VOTARE devi collegarti alla tua area privata.



Area Privata
Nome :

Password :


Hai perso la password?