OPERA

e i suoi brandelli ora giacciono vibranti.

Lunghi filamenti contorti e sottili che,

smarriti non sanno dove andare a fermarsi,

a respirare quell' aria sottile che,

sola,

dā il silenzio di un cielo sereno.

E' tutto cosė lento, immobile:

come ritmi fugaci che inesorabili si susseguono

senza tregua.

Durano un eterno.
Ora non pių fremiti,
non pių soffi di vento
non pių un frinire di cicale .

Solo spazio, che si dilata e mi inghiotte.

E' questa la fine di un Tempo?