OPERA

Ti parlerò del vento,
della sua rabbia
che al passaggio svelle
dagli alberi le foglie,
tu penserai tempesta,
e invece no.

Ti parlerò del gelo,
degli aghi suoi pungenti
e del perché l’effetto
non è stato indarno,
tu penserai inverno,
e invece no.

Ti parlerò del cosmo,
di quel che gira intorno,
e di quanto è grosso il masso
che ti cade addosso,
tu penserai pianeta,
e invece no.

Ti parlerò dell’ombre
che si aggirano di notte,
dei cigolii alle porte,
delle mani morte
che ti destano dal sonno
quando ronfi e sul cuscino
te li trovi a te vicino
dentro il flusso del passato
di quel fiore immacolato,
tu penserai fantasmi,
ed avrai divinato.