POESIA

La vita scivola, il tempo corre via,
apparentemente lento, ma senza via,
senza chiedere permesso, senza pietà.
Sono solo un puntino nel mondo,
dove ognuno pensa al proprio conto.

Ascoltare pensieri senza lacrime è dura,
non osare, non parlare, non mostrare la paura.
Si pensa all'acquisto di cineteatro e immobili
da riempire,
con abitanti che ogni mese... vanno via.

Un paese che ogni sera muore,
la gente si chiude in casa, nel proprio cuore
e nel proprio dolore.
Tra preoccupazioni e infiniti pensieri,
senza essere udito, un grido sempre più sordo,
vive nel paese.

Dove sono i giovani?
Dove sono i sogni?
Forse sepolti nelle lacrime dei genitori,
costretti a vederli andare via,
per un futuro almeno decoroso,
ma purtroppo lontano,
dal sapore amaro da ingoiare.

Un silenzio dove il grido deve entrare,
il presente sull'altare del guadagno,
prende posto,
senza potersi curare.
Medici di famiglia non ci sono,
ammalati senza cure, soli e perduti,
il valore della vita nel paese si perde...
per fare spazio: all'altare del presente.