Se al mondo c'è qualcosa che non conta,
in quanto essa è da tutti sconosciuta,
l'identità d'autore è ciò che ammonta
a cifre più alte e la meno saputa.
Forse, perché l'autore è solitario,
nessu... (continua)
Come la fame che avanza
il ladro giocondo crea
una complicazione illusoria
agli occhi degli schiavi.
Nella terra dalle bocche avvelenate
e nei suoi oscuri meandri,
le grandi teste perfezionano
...
(continua)
E' morta la Poesia. Sui quotidiani
è apparso il necrologio con la croce
e si asciugano tutti con le mani
gli occhi piangenti e passano la voce.
Al feretro d'intorno sono uniti
lanciando grida d... (continua)
Tra i sobborghi del cielo
mi perdo tra le vie azzurrine
d’un cuore in libertà.
Cammino su un filo
fatto di stelle
che ad ogni mio passo
svanisce, evanescente congedo
al cospetto della clessidra...
(continua)