Jean è un pittore parigino, dall'inseparabile basco blu e coi baffetti all'insù. È un artista di strada di quelli veri, una persona colta e sensibile. Spesso mi fermo a parlare con lui. 
Oggi sta pitturando una magnifica composizione floreale, la tavolozza piena di colori rende meno grigio il pomeriggio.
«Solo i pennelli riescono ad asciugare le mie lacrime» mi dice sottovoce con un'espressione che denota mestizia. 
Conosco il passato di quest'uomo, l'amore non lo "dipinge" mai con tonalità “accese."
«Mon cher, il bianco è il colore perfetto per esprimerci» aggiunge, senza distogliere lo sguardo dalla tela.
Annuisco, questa sua ultima frase è tanto bella quanto vera.
«Se unissimo penne e pennelli?» mi propone garbatamente.
«Facciamolo!» esclamo con entusiasmo. 
Sì, scrittura e pittura per provare a coprire almeno in parte il nero causato dalle nostre rispettive malinconie.... (continua)

La bettola in cui vado con Joel è piena del fumo che ci investe già fuori della porta. È il posto migliore qui nei dintorni, il posto dove puoi mangiare vero nyama choma, dice lui. Nel piccolo ingresso arrangiato fuori, tra la porta e la strada, i soliti bevitori di birra; già otto bottiglie in due, gli occhi che si velano di lucido, il saluto sguaiato e la stretta di mano troppo vigorosa e troppo malferma. Convenevoli per trattenerci lì, farsi pagare il conto che resta, da ubriachi non ci si vergogna di niente ma il mattino dopo qualche barlume di coscienza deve rimanere, salutando appena fingendo di avere fretta. Di andare dove, poi, non si sa, la fretta non è di queste parti, qui c’è tempo anche per annoiarsi e tutto, proprio tutto, può essere rimandato. Il locale è buio, pareti nere, al soffitto di rete metallica due lampadine che illuminano solo due palmi più in là; tavoli unti del cibo di prima e sedie consumate altrettanto. Alcolici in guardina, una gabbia di sbarre di ferro fit... (continua)

Una lacrima da un ciglio di donna scivolò su un ritaglio di luna. Penzolava, e dondolava in un lembo di cielo finchè cadde. La cullò la manovella di un carillon, e solo quando non più piccina… se ne prese cura un tempo di 3/4 sul pentagramma. Qualcuno dice somigliasse a Venere, qualcun altro giura non sapesse di piangere. E la chiama mamma.
Fuorchè una sincera lietezza per l’emozione lasciata nel cuore, sento che altro ahimè ballerina non sia riuscita a trasmettere. “Excusez-moi”. Un amico giorni fa leggendo questa poesia mi disse soltanto: Mi sembra di cogliere un dramma. Comunque “merci... rien ne va plus”.
Elegante come la prima stella della sera, in bilico sui suoi passi nobili e lenti danzava in un valzer con la sua bambina tra le braccia in un tenue bagliore che sfiorando la coda del pianoforte la invitava a seguirla tra le nuvole di una luna mezza falcata. Adagiata nella culla, la bimba la guardava dormire. Da quel giorno continuò a dormire, e ballerina continuò a provare qu... (continua)

La vita è di un chilometraggio propulsivo.l'uomo che esercita i suoi doveri come un mantra perenne,per certi versi è ambiguo.Ma veniamo a noi,genti dall'occhio attento e arguto...
Tratto 1(l'inconsistenza):
Un mattino dalle prigioni scarlatte,fece da preludio agli eventi interrogativi di cui narrerò aspramente.l'uomo,dunque,pizzicò e ferì un vento dormiente al suo passaggio.Egli da subito trasalì all'incontro con quello che gli circondava,quel quieto e incantevole,troppo lontano dalle sue miserie.Urge annotare che egli era un positivo,un ascoltatore mai sazio dell'estetica.Ma da un nulla nacquero i suoi roventi pensieri.-"Perché giaccio nel mio guscio quando il cielo vuole condurmi ad esso?"-disse l'uomo lacrimando in posizione supina.Sembrava un bimbo in balia delle sue timidezze.Un qualche cosa di riconducibile alla sua illogica.Forse un qualcosa di incompleto e fortemente instabile.In breve si scoprì dannatamente piccolo al "tutto".
Tratto 2 (consistenza fragi... (continua)

Manca una settimana a Natale, tra pacchi, pacchetti e pacchettini, la gente ha preso d'assalto il centro commerciale. Io, mia moglie Francesca e nostro figlio Calogero di sette anni non siamo da meno in quanto carichi di regali ci dirigiamo verso i parcheggi. Una volta saliti in macchina, accendo il motore, ingrano la marcia e lasciamo alle spalle l'Alpheo Center per ritornare a casa. Nel frattempo, dall'autoradio si diffondono le note di Happy Christmas dei Pooh, un brano delizioso e avvolgente.
***
Ci troviamo vicino all'aeroporto di Fiumicino la cui autostrada che stiamo percorrendo è talmente intasata da procedere a passo di lumaca. Pazienza, dato il periodo natalizio sarebbe strano il contrario. 
«Mamma, papà, guardate!» grida Calogerino di botto, additando.
«Dove?» gli chiedo. 
«Nel cielo, lì! È Babbo Natale! È Babbo Natale!»
Sì, riusciamo a scorgerlo. Sorridiamo. Ah, benedetto candore! 
«Frittellina, non vedo né la slitta e né le renne» gli dice Francesca con un'aria dive... (continua)

Camillo, fin dalle scuole medie manifestava un interesse per la genealogia, tant'è vero che in età adulta progettò di tatuarsi l'albero genealogico di famiglia. I suoi genitori, in riguardo, si dimostrano contrari, al punto di tentare di dissuaderlo in mille modi.
Il giovane, non volle cambiare idea, ma prima di attuare la complessa tatuatura, dovette reperire meticolose informazioni per ricostruire di sana "pianta" il grafico in questione.
Passarono dieci mesi e tramite un bravo tatuatore, si fece inchiostrare una grande quercia proprio sul tronco, cioè sul busto, ricco di nomi e di cognomi, compreso il suo. Eppure qualcosa non gli quadrava, come se quel disegno fissato sulla pelle presentasse un ramo di troppo.
A trentacinque anni, a Camillo gli venne diagnosticato un male incurabile, da cui ne seguì un rapidissimo deterioramento. Egli, giacendo sul letto, in fase terminale, alla madre, vedova da tempo, le chiese di esprimere un ultimo desiderio: sapere il motivo di que... (continua)

Anima: alla soglia del mezzo secolo, ancora m'interrogo sul significato della parola "anima". Anima come essenza, è possibile escudere completamente la corporeità dal significato di "anima"? Anima come qualcosa di familiare, anima immortale.

Bontà: Sono un uomo che ha coltivato la bontà, nel suo cammino verso gli "anta"? Non saprei...Le intenzioni sono diverse dalle azioni, dentro di me so di non aver agito abbastanza nella realizzazione delle mie buone intenzioni.

Canzoni: Sono molto affezionato alle canzoni, mi fanno rivivere momenti e atmosfere...un esempio per tutti, Fiore di maggio di Fabio Concato.

Domodossola: minchia sta Domodossola, sempre in mezzo alle scatole, anche qui...

Eutanasia: Cosa penso dell'eutanasia a cinquant'anni? Malgrado tutto, penso sia un crimine, non so perchè ma penso sia un crimine.

Fumo: A sedici anni fumai qualche sigaretta, compresi il non senso del gesto. Non fumai più e credo sia una delle scelte più sagge ... (continua)

Opera non ancora approvata!

Stop! Non va bene!
Ve lo ripeto per l'ultima volta: la Federazione Russa ci ha assegnato un compito difficilissimo e di conseguenza noi di Rossiyawood non possiamo commettere né errori, né sviste.
Avete presente la Hollywood negli anni sessanta con l'allunaggio? Ecco, evitiamo.
Prima di rimetterci al lavoro, è doveroso esporre alcune osservazioni. Innanzitutto una tirata d'orecchie al tecnico delle luci dal momento che non mi soddisfa l’illuminazione. Direi di cambiare la tonalità di rosso, come ben saprete il set deve ricreare delle aree convincenti della superficie di Marte.
Ascolta Michail, sposta la bandiera vicino a quel cratere lì, accanto a quei massi. In riguardo il discorso del Presidente, accompagnato dall'inno nazionale in sottofondo, meglio inserirli sul finire per far sì che il pubblico si focalizzi sulle immagini e sui “dialoghi” dei due astronauti. Umh, a proposito… sceneggiatoreeeeee! Non ti avevo forse detto di depennare nel copione le sequenze con i marziani che... (continua)

Ho esalato l'ultimo respiro. Buio. Lunghissimi secondi a chiedermi: sprofonderò in un oblio senza fine oppure la fantomatica vita dopo la morte sarà una realtà concreta?
All'improvviso avverto una vibrazione rigenerante, per di più riesco a librarmi in aria in questa asettica stanza d'ospedale dove giace il mio corpo fisico collegato a quell'ormai inutile macchinario. 
Conservo, pardon, ho ampliato la capacità di pensare e di ricordare, peraltro cosa non poco importante, so di esistere ancora. Potrei paragonarmi a un bruco uscito da una mela, in seguito a una galleria scavata a fatica.
Un'invitante luce multiforme, calda e rassicurante, punta nella mia direzione, d'istinto le vado incontro. Una dimora che desidero chiamare Aldilà mi aspetta, tra infinite incognite e compenetrazioni dell’essere. 
Al termine dell’esperienza terrena, l'anima non muore, l'anima si anima. In eterno.... (continua)

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