Tra i trucioli sparsi, i cavallini attendono silenziosi:
hanno la schiena che porta il peso del legno
e la grazia di un pensiero che cerca forma.
Sembrano ascoltare il respiro della stanza,
seguire il ritmo lento di un artigiano
che conosce la strada senza bisogno di mappe.

Ogni gesto è un frammento di memoria,
ogni colpo di sgorbia una parola non detta.
Il banco conserva impronte di giorni lontani,
di mani che hanno cercato consolazione nel lavoro,
di ore passate a domare nodi e incertezze.

La malinconia non pesa:
scivola come polvere chiara,
si posa sulle cose senza ferirle.
E i cavallini, immobili ma vivi,
portano nel legno un desiderio di movimento,
come se aspettassero il momento giusto
per correre vers... (continua)

Cando unu de bois
narat una paràula in sardu,
su mundu si firmat po ascoltai:
est su sonu de is babbus,
est su fragu de is campanas
in mesu a is biddas.

Is versos chi nascint
de is cori de is poetas
sunt comenti acua pura:
bennint de profundidadi
e torrant a donai vida
a totu su chi paret stancu.

A nois, chi scrìimus
po no perdi su passu
de is annus passaus,
ci tocat una cosa sola:
manteneri accesu
su fogu de sa limba,
po fai chi su mundu
no si scordit mai
chini semus.

Poetas de su territoriu,
siat comenti bentu bonu:
passais e lassais arresu,
una memoria chi profumat
de terra, de mare,
de totu su chi est nostru.

Traduzione – “Ai poeti del territorio”
Poeti della mia terra,
che scrivete tra gli orti
o nel silenzio delle notti,
portate in mano un fiore antico
che non può essere mai abbandonato.... (continua)