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Ho una lettera ancora da spedire per mio padre morto, di quando si faceva posto in me la poesia. È allora che fui MastroPoeta, ch'era il sol modo per sentirmi a lui vicino, artigiano del mattone.
Poi vennero le cose che non va di dire, e la vena mutò in prosa. Così come lo pseudonimo che incominciai a usare.
Nel riguardar a distanza d'anni la lettera da Dominique Noir, l'unica costante... v'era il nome, Domenico; di mio padre.
Or la rileggo, stipata in un cassetto, in marzo chiamandola missiva- per il termine vetusto- così da percepire quella fitta più lontana... avrebbe settantacinque anni e da farsi perdonare la corda messa al collo della controfigura dell'uomo che era.
Vien l’imbrunire, il sole vestito scuro cala nel bicchiere di Braulio riserva. Sul palato, ancora la goccia di assenzio che trova pace nel ginepro.
Al battocchio giunge senza annunciarsi un’altra sera.

Mirko D. Mastro

(da Caldolana)... (continua)

Argomento: Comunicazione (punteggiatura)

April 5, 1997

Alla televisione ho visto Un tocco di zenzero
“Lassù, nel cielo, ci sono cose che possiamo vedere… ma ci sono anche cose che non possiamo vedere. Alla gente piace ascoltare le storie di cose che non possono vedere”
Così ho messo le mani dove non potevo vedere…
Ho spostato la poltrona girevole verso la TV col tubo catodico, tutti dovrebbero averne ancora una perché il nero dello schermo ti fa non solo guardare il mondo, ma anche vederlo.
E ho scoperto nuovi oceani trovando il coraggio di perdere di vista la spiaggia, all’inizio -lo confesso- a guardare avanti ho avuto paura, e guardare indietro mi ha fatto soffrire: allora ho guardato accanto… ho visto una persona quando ha fame, quando litiga, quando ha paura o quando sta male.
Sono il visionario che costruisce ciò che vede chi manca di visione.
Sono un visionario perché chiamo le cose che non conosco con il loro nome.
Così ho visto davvero quella persona.

Addio Irwin

(Poets are damned… but they c... (continua)

Argomento: Comunicazione (punteggiatura)

Anna, era una bella ragazza, vissuta alla fine degli anni sessanta.
Abitava nella mia stessa strada, la vedevo passare tutte le mattine davanti casa mia mentre mamma mi preparava per andare a scuola, frequentavo allora la quinta elementare. Aveva un passo svelto, era sempre in ritardo per andare alla fermata dell’autobus diretta alla Federico II. Sotto le gonne a ruota, nelle scarpe col tacco sottile ma non troppo alto, i piedi sembravano danzare. Aveva un fisico perfetto, un viso bellissimo impreziosito da piccolissime efelidi incastonate in una pelle luminosa e trasparente, sotto la fronte come due smeraldi spiccavano due occhietti verdi ,a fare da cornice al tutto una cascata di riccioli di colore rosso ramato.
Un giorno chiesi a mia madre come mai da un po’ di giorni la mattina
non vedessi più passare Anna. Con un po’ di reticenza e di commozione mamma me ne spiegò la triste ragione.
Un giorno che Anna era da sola in casa aveva preso dalla scatola in cui il padre poneva l’occor... (continua)

Argomento: Le finestre a volte non hanno imposte, si aprono su…

Cannabis Smoke fa la scrittrice in un paesetto di non più di quattromila anime, orgogliose delle proprie tradizioni e della lingua celtica che ognuna di esse conosce.
Solo mezzo milione di persone parla ancora il gallese e i Llanfairpwll ne ricordano le sfumature.
Così si chiamano gli abitanti di Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch nella contea di Anglesey nel Galles.
Lei ha imparato col tempo ad apprezzare i loro caratteri introversi, coriacei come il vento che ama guardare dai vetri sibilare attraverso lo stretto, e ama scrivere.
Al suo PC apre finestre di documenti, con immagini e cartelle di lavoro; le ridimensiona, sposta, nasconde, ripristina o chiude.
Così quasi tutto il tempo, tranne in quell'ora a primavera quando il giorno si accascia stanco su se stesso e la timida luce lunare prende il sopravvento.
È in quel lasso che Cannabis Smoke va controvento e siede nel bovindo spalancando i vetri, chiudendo gli occhi; annusando l'aria salmastra al profumo... (continua)

Argomento: Le finestre a volte non hanno imposte, si aprono su…

La sussiegosa Trinacria si ritrovava a dover far di conto con quel che aveva lasciato, per usare un eufemismo, il cattivo tempo dello scorso 17 di Aprile; anno del Signore 2025.
Nel piccolo borgo affacciato sull’Egeo dal nome Coscia, del quale non vi è menzione alcuna sulle mappe, più che la conta dei caduti si faceva il computo delle pere guaste.
Sì, perché la rovinosa perturbazione dai meteorologi denominata Nashi aveva sospinta la Sicilia e i siciliani dove i Dardanelli si stringono al mar Nero. E della famiglia Williams, una delle due casate di coltivatori del falso frutto, si erano trovati i corpi; tranne che dell’ancora fanciullo e disperso Kaiser Williams. E ahilùi, della madre.
Dell’altro lignaggio, forse voler del fato, tutta la progenie rispondeva all’appello: qualcheduno un poco malconcio, ma ognun incolume e a disposizione del capostipite Max Bartlett detto Red.
Nella chiesuola di Santa Maria, tra orazioni e parlottii, si era giunti all’omelia dell’Abbate Fétel quando i... (continua)

Argomento: È per me uguale se una persona proviene dalla prigione di Sing Sing o da Harvard. Io do lavoro a un

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