POESIA

Quando di anni ne avevo quarantotto
una grossa moto mi ha messo sotto
e sono morto;
ma nessuno se n’è accorto.

Adesso che di anni ne ho cinquantotto
è da quasi dieci anni che sono morto
(e guarda caso, che combinazione, fra un mese ci sarà la mia commemorazione)
e quando vado a passeggiare al lungo corso come facevo prima,
la gente del posto, mi chiama “morto che cammina”
e se vado al mare e parlo con i pescatori,
per la gente del porto, io sono un “morto che parla”.
Non è per caso che mi avete confuso con Lucio Dalla?