Sotto la poesia per Lei, una parentesi. Al suo interno, prima della virgola, il nome che darei alla raccolta che dovrebbe custodirla. Lei, una Musa.
Torniamo per un momento alle lettere in calce: “E poi, cosa rimane dentro noi? (…) / Il bene profondo non si offende”
Leggevo i respiri fino a commuovermi…
…a quei tempi ancora ero MastroPoeta

Quando la notte piange
sui tetti della città
qualcuno fa l’amore
dietro i vetri appannati
di respiri, mentre rotola
coi sogni sul cuscino
il buio, quel buio sopra
i nostri corpi intrecciati.

(Entrata in scena, maggio-giugno 2020)

Mastro frumento

La mietitrice,
in mezzo al biondo grano,
canta e miete
con l’agile mano.
Miete e canta:
“O spighe tutte d’oro,
frutto di terra,
frutto di lavoro!”
Canta e miete:
“O morbidi covoni,
che date i pani
saporiti e buoni
a tutti i bimbi
ricchi e poveretti.
turgidi chicchi
siate benedetti!”
La mietitrice,
in mezzo al grano biondo
mietendo canta:
“Com’è bello il mondo!”
(... (continua)

Vi ho svelato quasi tutto…
…di quando ancora ero MastroPoeta.
A fra quattro giorni amici miei. Martedì voglio raccontarvi invece di come a volte nonostante la tristezza per chi non c'è più, arrivano pensieri di luce a dipanare dolore.
Ora se mi permettete, canticchio (le abitudini sono dure ad andarsene) “Un'ora, un giorno, una vita (…) / Che cosa vuoi che sia?”

Non me ne sono forse mai
andato davvero,
la porta sempre aperta.
Tace il vento, taci ti prego… ascolta.
Non avrei mai desiderato altri battiti
del cuore sul mio petto, perduto solo
amore dietro l’unica scelta sofferta.

(Entrata in scena, maggio-giugno 2020)

Mastro cavatore

Sempre giù nei regni oscuri
batto batto col piccone
ed al grembo della terra
strappo i blocchi di carbone.
Giù nel cuore della terra
nero nero e impolverato
compio lieto il mio lavoro
che parrebbe tanto ingrato.
Il bel sole non mi scalda
non mi allieta col suo raggio
ma nel cuore ho un altro sole
che ravviva il mio corag... (continua)

Ho mancato l’appuntamento di giovedì. Avrei potuto scrivere Sono mancato all’appuntamento, ma l’uso dell’ausiliare Avere rende meglio la colpa che ho commesso.
Sapete, dopo avervi detto tanto di me ho sentito il bisogno un poco di riflettere. Il bisogno di un luccichio, un baluginìo.
In calce, Celeste. Celeste è anche “Un altro sole quando viene sera/ sta colorando l'anima mia”.
A onor del vero sarebbe più adeguato Stava colorando… quando ancora ero MastroPoeta

Sembra di poter scorgere
il fiato morbido di un lume,
nell'attesa di notti e scalini.
Lasciasti ci coprisse una scia
lunga una vita o una notte
sola, gradevole di gelsomini.
Sussurrasti con il ruscello su
barche di giornale il mio e poi
il suo nome, noi ti stavamo
ad ascoltare in fondo alla via.
Tremavi flebile, sola agli occhi
del lume… lei ed io c’eravamo
nelle notti bagnate di silenzi
e brina versate su quelle mie
d’inchiostro, le sue rosse d'albe.
Posso scorgere dalle tue finestre
aperte uno scal... (continua)

Sono solo. Quando i miei figli non ci sono, quando pranzo e ceno. Quando sogno.
Ma ero solo anche prima della separazione, ora lo so. Per via della scrittura. Non ho mai letto o sentito di scrittori e poeti… felici.
Hemingway, impetuoso e orgoglioso nonché ambizioso ed egoista, si ritrovò più volte sull’orlo del crollo dell’autostima. Con l’aggiunta di un oscuro sentimento di colpa per il suicidio del padre. La consapevolezza di possedere un talento, poi, gli fece nascere in cuore uno smisurato orgoglio e questo a sua volta una fame di successo che lo portò a trascurare ogni legame. L’angoscia di fallire faceva eco al bisogno inconscio di punire una vita vissuta all’insegna della smania di grandezza e della colpa.
Alda Merini visse in una alternanza fra eccitamento e euforia, e la depressione. Fragile, enigmatica e controversa vedeva la sua mente come una nicchia da cui proteggersi dal vero inferno, là fuori dove si viene giudicati, criticati e non amati.
Cosa ho a che fare io con... (continua)

L’alba porporina cadeva sull’acqua.
Insieme alle parole di lei,
come una carezza che si anima
di luce per far risplendere angoli bui.
Di lui, ne La casa sul lago del tempo.

Negli occhi di Giuseppe attimi di un film capace di creare intensi accostamenti, e nel cuore affreschi di sentimento e immagini. Giuseppe è un giovane cinefilo praticante, affetto da bibliofilìa. Stamattina ha trovato un libro nel silenzio del lago. Di un autore che non conosce. Sullo schermo il fermoimmagine, profumo di carta e canneti tra le pagine si infonde nell'animo di chi legge. E in quello di Giuseppe.
Un volto dai capelli cortissimi, forse a nascondere le tinte grigie di un uomo di mezza età, esce dall’inchiostro. Sobbalza Giuseppe.
E forse a nascondere la mezza statura, l’uomo siede tra la seconda di copertina e la prefazione. La voce ha un tono vissuto, simile nella scena bloccata sullo schermo al vibrato degli ottoni.
<Dicono io sia l’autore…>. Giuseppe l’ha sentita altre volte, ma ... (continua)

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