Una lacrima da un ciglio di donna scivolò su un ritaglio di luna. Penzolava, e dondolava in un lembo di cielo finchè cadde. La cullò la manovella di un carillon, e solo quando non più piccina… se ne prese cura un tempo di 3/4 sul pentagramma. Qualcuno dice somigliasse a Venere, qualcun altro giura non sapesse di piangere. E la chiama mamma.
Fuorchè una sincera lietezza per l’emozione lasciata nel cuore, sento che altro ahimè ballerina non sia riuscita a trasmettere. “Excusez-moi”. Un amico giorni fa leggendo questa poesia mi disse soltanto: Mi sembra di cogliere un dramma. Comunque “merci... rien ne va plus”.
Elegante come la prima stella della sera, in bilico sui suoi passi nobili e lenti danzava in un valzer con la sua bambina tra le braccia in un tenue bagliore che sfiorando la coda del pianoforte la invitava a seguirla tra le nuvole di una luna mezza falcata. Adagiata nella culla, la bimba la guardava dormire. Da quel giorno continuò a dormire, e ballerina continuò a provare qu... (continua)

dall’angolatura del figlio

Nella sua stanza Samuele suona la tromba, intanto i pensieri vagano nel fondo della mente.
Come le nuvole in cielo che minacciano temporale.
Da un po’ di tempo vorrebbe che quell’angolo di stanza fosse ripiegabile, da portare con sé in presenza del padre.
Al piano di sotto sua madre si è addormentata e suo padre si alza dal divano, annoiato dallo zapping. Samuele ora sente lo scricchiolio della scala e salire l’ansia, e aspetta che entri in camera.
Suo padre gli sorride, lasciando sullo stipo un foglio. Chiude la porta, di nuovo quello scricchiolio. Samuele ora legge, l’ansia piano lo abbandona “I frammenti più belli sono quelle emozioni che rimangono anche dopo che una persona a cui vuoi bene ha lasciato la stanza”.
Con lo sguardo alle nuvole raggiunge suo padre sul terrazzo <È proprio un temporale inutile se non ho nessuno con cui avere paura>.
“Non pioverà oggi, l’aria profuma di neve”.
<Papà, devo farti le mie…>. “Solo non dime... (continua)

Sono colui dal quale venite quando non conta più quel che c’è dietro un sorriso o a una lacrima. Colui le cui domande destabilizzano. E le risposte, le macchie che in cielo fanno le nuvole.
Colui al quale a tempo debito vi lascerete andare alle lacrime dietro a un sorriso.
Sono ancora il tono dei vostri silenzi… quando appoggiate sul cuscino una lacrima, dietro a una smorfia un sorriso.

Sono il senso di colpa.

(dalla raccolta Su di un piede)... (continua)

Conoscevo un tale con cui giocavo a scopone al quale ho sentito ripetere un centinaio di volte “Quelli sono stati i soli nove minuti di poesia nella mia prosastica vita”.

Gli occhi di una sconosciuta brillavano di quelle lacrime di spuma sull’arenile che sa portare solo il mare. Qualcuno quell’alba pescò due lacrime, qualcun’altra lo vide liberarle dalla rete.
Da quel giorno ne passarono altri 496 insieme, li contava come le contava i capelli e i granelli di sabbia.

Lo conobbi nello strascico dei suoi giorni. Il suo cuore aveva smesso di battere, anche se seguitava a vivere.

Un mattino quel male che l’aveva portata, gliela portò via. Le lacrime erano di sale sull’arenile, che sa ascoltare solo il mare. Rimase con lei fino all’ultimo, e anche dopo. La testa di lei appoggiata sulle ginocchia. Si portava la mano bianca sul viso e i capelli… era così piccola e fredda, lo era sempre. Eppure era il solo posto sicuro in cui niente lo turbava. Il suo posto perfetto.

(da “La... (continua)

(...falle il solletico)

In questo sabato pomeriggio
di luglio inoltrato
supino nel letto, mentre penso
all’ultimo racconto che ho scritto
dai più poco apprezzato,
allungo il braccio sul lenzuolo
umido tra il sonno e la veglia
e nel ristoro del ventilatore inizio
a conversare con te senza spazio
tra le nostre bocche, con la tua maglia
da cuscino che profuma
di quell’educazione che ho nel baciarti
col permesso dei tuoi occhi.
Guardo il tuo viso che ti sta d’incanto,
ti sussurro sulle labbra e per distrarti
ti faccio il solletico con la mia barba
sfatta, e scrivo su un foglietto
che un bacio deve peccare
di presunzione, fino
a credersi il primo per essere perfetto.

(Lui, 1/3)... (continua)

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