Faccio correre veloci le mie dita su tasti di ebano e di avorio.

Accordi armonici maggiori inframezzati da una percettibile dissonanza, da quel toccante Mi bemolle, leggermente calante, la blue note, a cercare tra le pieghe di uno spartito che sa di jazz quella cosa che taluni si ostinano a chiamare anima.

Chissà se esiste davvero.

Certo, mi dico, se esistesse dovrebbe essere la somma delle esperienze vissute, della sensibilità, dei sogni, delle aspettative future, e non può, non deve, evocare tristezza. La ricerca della felicità è nel nostro DNA. Il percorso sarà pure tortuoso e frastagliato, periglioso e ricco di insidie, ma le infinite risorse del nostro essere umani ci consentono di pescare un sorriso anche nel buio più profondo.

Pare un controsenso, ma anche la musica triste mi dà gioia; è davvero un linguaggio universale che mi interconnette al mondo intero.

Guardo fuori, e vedo che è già notte.

Ma è una notte strana, una notte blue; e mi chiedo se anche tu vedi... (continua)

Profumavano quei giorni. Profumavano di buono, di sogni, di vita.
Profumavano, ancor di più, di futuro.
Ed era favoloso svegliarsi al mattino pieno d’energia, con la mente proiettata sui libri, certo, ma anche sulla musica.
L’Università e il pianoforte, il dovere ed il piacere: una contraddizione? No, solo la gioia di non avere un minuto libero.
Gli esami da preparare, gli spettacoli da programmare, gli amici da frequentare, le ragazze da scoprire.

Scrivevo, scrivevo moltissimo, scrivevo gli appunti alle lezioni, scrivevo testi di canzoni e la relativa musica.
Scrivevo rigorosamente con tratto-pen verdi, non so per quale motivo: scrivevo con una calligrafia decisamente minuta, su quaderni, agende, fogli volanti, che poi tenevo in un ordine talmente rigoroso da rasentare la maniacalità.

La scaletta dello spettacolo imminente sempre a portata di mano; le prove con gli altri componenti della “band” tre volte la settimana fino alle due di notte. La mattina era dura andare a ... (continua)

A volte le parole non servono; oppure ne servono davvero poche. Guardi negli occhi una persona e cogli tutta una vita.

Qualche anno fa decisi di percorrere la Via Tosco Romagnola dall’inizio (Pisa) alla fine (Forlì) e fare poi una puntata nell’entroterra romagnolo. A scanso di equivoci: no trekking, no mountain bike. Non sono mai stato attratto da avventure di questo tipo!

Auto, cartine del Touring Club (i navigatori satellitari all’epoca erano forse nel pensiero di chi poi li avrebbe inventati), e via, attraversando città, borghi di interesse storico ed artistico, e natura ancora poco sfruttata dal punto di vista turistico commerciale.

A metà del guado, cioè in piena attraversata dell’Appennino tosco-emiliano, arrivò l’ora di pranzo. E il destino volle che proprio su un impegnativo tornante campeggiasse l’insegna “Trattoria da Spartaco”.

Ci fermammo; locale bruttino, scarsa igiene, pochissimi avventori. E lui, Spartaco, il proprietario: spiccatissimo accento romano, che no... (continua)

Ebbene sì, in gioventù, diciamo intorno ai primi anni '80, ho fatto per diverse volte il segretario di seggio. Elezioni politiche, amministrative, referendaum: tutto andava bene per una “tre giorni” di impegno (si iniziava il sabato pomeriggio e si finiva il lunedì sera), giusto per guadagnare qualche lira e divertirsi.

Sì, divertirsi, perché al di là della serietà che all'epoca ritenevo potesse scaturire da un impegno al servizio del bene comune, c'era la possibilità di fare conoscenze, di instaurare rapporti, di appagare la propria voglia di protagonismo e di essere, bene o male, un pubblico ufficiale.

Non starò a raccontare le ben note storie legate alle schede annullate per i motivi e le scritte più fantasiose: la fetta di salame nella scheda l'abbiamo trovata più volte; la scritta “Tizia è una troia” anche; improperi assortiti all'attenzione dei vari politici erano all'ordine del giorno.

Ma la figura più inutile e ignobile era quella del rappresentante di lista: in genere... (continua)

Mi imbatto di nuovo in questa foto del 1966, quando avevo 9 anni.

L'ho vista tante volte, certo, ma oggi, chissà perché, ricordo benissimo un particolare ad essa legato.

Una domenica di tarda primavera; i mei genitori, insieme ad altri amici, decidono di trascorrerla presso un “retone” a Bocca d'Arno, laddove il fiume si getta nel mare e le acque si fondono e si confondono ed evidentemente i pesci abbondano.

Il “retone” è una costruzione tipo palafitta, che richiamai “trabucchi” (o “trabocchi”) che possiamo incontrare lungo la costa adriatica, in particolare quella abruzzese-molisana. E' dotato di una grande rete che viene evidentemente calata in acqua per raccogliere i pesci.

La giornata trascorre tranquilla, giocando con i miei amici ritratti sulla barca. Barca che, ovviamente era saldamente ancorata al “retone”.

Arriva poi il momento di tirar su la rete, e ci portiamo tutti lì intorno per vedere quali e quanti pesci siamo riusciti a pescare. Non moltissimi, però un n... (continua)

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