La prima volta che ebbi a che fare con lui ero poco più di un marmocchio che aveva appena imparato a stare in piedi con le proprie gambe e traballava tra pozzanghere, orti e muri scalcinati.
Ricordi lontani, di una casa che oggi non c’è più e della gente che ci viveva, scomparsa pure quella.
A quel tempo abitavo in campagna, in una cascina poco fuori da un piccolo paese qualsiasi appiccicato nel mezzo della grande pianura. Quattro case con in mezzo l’aia, una stalla, il fienile ed un magazzino con il porticato, sperdute nella nebbia di inverno, soffocate in mezzo al granoturco bruciato dal sole, d’estate.
Un’unica strada sterrata usciva dall’aia e arrivava, dopo un paio di chilometri, al paese che se ne stava tranquillo al di là dei pioppeti con il suo municipio, la chiesa e la piazza con in mezzo il monumento ai Caduti.
C’era anche una piccola bottega, ma le donne della cascina ci andavano di rado.
L’orto... (continua)

Quando il cellulare si rianimò, sul ritornello di “Many too many”, il commissario Biancardi era ancora per strada.
Perso nei suoi passi e in troppi pensieri, camminava lentamente, quasi per assaporarne tutta l’essenza antica e genuina, per la stretta via dei Poggi, un lungo cordone ombelicale che tagliava in due il centro storico, un utero accogliente che avvolgeva il passante in un liquido amniotico di silenzio e tranquillità.
Perché bastava spostarsi di un centinaio di passi e si arrivava sul lungomare. E lì erano cazzi. Cazzi amari, partoriti in uno schiamazzo torrido e viscoso di turisti, di auto e di clacson perennemente in colonna, sotto un sole che trasforma tutto in un forno dove cuocere una mandria intera di rinoceronti.
Fissò il display e soffocò una bestemmia.
Dall’altra parte c’era l’ispettore Martelli, il suo vice. Se Martelli telefonava a quell’ora del mattino, i casi erano due: o c’era un cadavere in giro o ai piani alti cercavano il punch-ball di giornata.
Buona la... (continua)

Le navi nel porto non partono più.
Il tramonto incombe e racconta di un altro giorno in agonia. Atterrisce l’anima con colori imputriditi che squarciano il cielo in macchie di disperazione.
Urla il vento nomade, urla e frusta il mare scuro, minaccioso, dove già si fa strada un timido spicchio di luna.
Il suo muggito mi stordisce mentre vago sulla spiaggia grigia, preda del vento e delle maree, dove solo pochi temerari osano avventurarsi prima che le velature del tramonto assorbano tutta la luce.
Vedo un paio di runner, un vecchietto con il cane ed una coppietta che sfida il gelo abbracciandosi sotto un’enorme sciarpa di lana.
Cammino lentamente chinando la testa contro il petto per cercare maggiore riparo dal vento gelido che rapisce i miei pensieri come una sirena e, sfrontato, sciorina davanti a me il suo racconto.
Il mare d'inverno racconta tante storie, racconta tutto ciò che ha osservato durante la bella stagione, racconta storie di dolcezza, di gioia e anche di tanto dolore... (continua)

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