"Il re è deposto!" urla lo strillone nelle piazze e per il reame.

Re D. è stato allontanato per volere della sovrana.
La regina madre ha spalleggiato la decisione, il padre ha appoggiata la scelta della reggente.
Del re privato del nome resta la D. ,lui che regnava tra la pace delle mura in una serena famiglia ora abita il podere appena fuori dal regno.

I prìncipi chiedono sovente di far visita al padre ora che a palazzo si sentono all'addiaccio anche al calore del sole.
Lì al podere quando stanno assieme, D. ritrova le lettere del suo nome.

(dalla raccolta Di spalle al Padreterno)... (continua)

…filo…

Come al solito me ne stavo a passeggiare verso il margine di cucitura, quando ad attirare la mia attenzione fu una donna.

Pochi ricorderanno la donna seduta in disparte alla locanda all’inizio di Reprobi Angelus…

Ebbene, ancora lei; defilata e vestita di stracci. Neri.
Lavorava a maglia, qualcosa che somigliava a una sciarpa. Forse uno scialle.
E sembrava osservarmi. Anzi, mi osservava.
Ne fui certo quando col piede mi allungò un gomitolo che si dipanò velocemente.
Dentro un fiato, il suo ammonimento <Eccoti il filo logico… non dovrai mai scordarlo!>.

Di nuovo quel turbine di minuti cristalli, e mi trovai in un’altra pagina.
Samaèl al tavolo da gioco «Siedi autore, tra me e… lei» in un filo di voce.
“Lei è la signora del…”
«Non darti pena autore, è di famiglia. E ciò che più conta, non è qui per te».
Alla destra della donna, in un filo di vita l’anziano Della Cannella << Regge il fio dei giorni / per la tela tra le dita. / Pone sulla rocca il p... (continua)

Stanotte è una di quelle notti che non c’è modo di dormire. Quando capita, per evitare di svegliare la mia Jolanda che a differenza di me tra qualche ora dovrà uscire per andare al lavoro, scendo al piano di sotto. Sì, perché io faccio lo scrittore… l’ho desiderato tutta la vita.
La cucina è diventata il mio contesto: un caffè, e preparo accanto alla macchina da scrivere il vassoio con la fiasca e il gotto per l’acqua. Occhiali, carta e matite in abbondanza. Necessito prima di una sigaretta, e l’aria fresca sulla faccia. Il cielo annuncia forse pioggia, o solo calma.
Rientro per il rituale: fermo su una pagina a penna blu il nome di un’amica per poi mettere il foglio dentro al lavandino, aprendo il rubinetto per far uscire giusto un filo d’acqua. E resto a guardare, mentre il foglio si consuma e cede l’inchiostro a un rigagnolo sulla mano con cui scrivo.
Questa mia amica fa anche lei la scrittrice, e l’editore le ha chiesto una storia in poche righe dove entrando in scena il mento... (continua)

Mamma dormiva, stanca
di ago e filo nella sera.
Nell’altra stanza il poeta,
tra voli di inchiostro e profumo
di grafite sulla carta, attende quei
versi uscire dai silenzi
che non ce l'hanno fatta.

Che non sei tu, poeta, a cercare
le parole... sono loro a venire a te.

Indossava la grazia con eleganza, tenendo nascosta la sua fragilità.
Toccandosi i capelli scioglieva poi ogni dubbio… rinunciai
ad accordare la poesia che avevo dentro
coi pensieri che mi sapeva suscitare lei.
Quando vuole cambiare d’abito, mi sussurra all’orecchio.
Lei, la poesia. Io… la assecondo.
Oggi, al contrario di allora, non ho più paura di una
donna che legge un libro seduta in un angolo.

Dicono che la vita sia un viaggio, allora non lasciarla andare poeta.
Corri da lei e amala, ma non amarla solo tra le pieghe dei tuoi versi.

Mi sono sentito solo per troppo tempo… ogni
otto di maggio con un tulipano
per mamma, per mia sorella un giglio.
Da poco ho compreso che papà ... (continua)

Verranno i giorni in cui viaggeremo di nuovo, ma è ora che vi sveli il manoscritto…

E’ il momento di mettere a riposo
un tipo d’inchiostro,
e di affrontare
qualche vecchio mostro.
Chiudere
il chiavistello,
sedermi allo scrittoio
con i piedi ben saldi sotto lo sgabello.
Gli eventi impetrano di tornare
all’intimità di brogliaccio e grafite.
Con il vento, giungerà dalle spalle
del Padreterno dentro le nostre vite…

Ricordate, non c’è più tempo... (continua)

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