Dal long playng di Gatto Pardo nel giradischi…

Avrei dovuto capirlo fin da che giocavo gattoni guardando Supercar Gattiger, sapete la serie televisiva anime giapponese trasmessa negli anni ’80, insieme al nostro supergattone Neve.
Papà metteva la divisa giallo-grigia, come il costume da supereroe, e alle prime luci usciva con un bacio e il passo lieve… per non svegliare me e la mamma, gatton gattoni fino al gatto delle nevi.
Lo seguiva Neve con agilità gattesca fin nel vialetto per guardarlo andare via, poi rientrava dalla gattaiola.
Un fragore come di saracinesca ci svegliò un giorno: un trapestio, e da quel giorno non rientrò più.
Non sapemmo mai, ma il rigattiere giù all’angolo non mostrò più da allora in vetrina la sua preziosa mazzagatto.
Stavamo in alloggio da un ex berroviere finito in gattabuia, un bugigattolo, ma poi papà fu trasferito tra Gattinara e Gattico. E mi regalò gatto Mammone. Spaventoso, perché spelacchiato e monocolo, ma un gattino tanto dolce da render g... (continua)

Estrema unzione
“volevo dirvi che sto bene…”

Stavo col naso nell’ultimo libro di MastroPoeta, assorto ai margini dell’attraversamento pedonale ...mi ritrovo in un letto esangue con una cannula nel naso e un fortissimo dolore addominale. Discutono intorno a me di funzioni fisiologiche e battito cardiaco non percepibile, di temperatura sotto i 24 gradi; c’è chi parla di riflessi e movimenti respiratori assenti, un pianto. E qualcuno congettura un’alta dose di adrenalina, e una voce roca dichiara la morte clinica.
E quel pianto diviene afflizione.
Sento un gran freddo e sento un timbro maschile che cerca di azzittire un mormorio, con pressione arteriosa asserendone la mancanza; e una donna bisbigliare qualcosa su di un uomo costumato in vita.
E nuovamente quel pianto, con quello di un bambino.
Apro gli occhi: mi trovo in una bara senza via d’uscita.

La Sindrome di Lazzaro
“volevo dirvi che sto bene…e di non piangere”

Volevo solo dirvi che sono al sicuro, perché la mia ment... (continua)

Preambolo autoriale (l’avrei scritto in terza rima ma, non me ne vogliate, non ne avevo voglia)

Quella che leggerete è l’ammissione di un uomo non qualunque. I fatti
che seguono in successione hanno 2.000.000 di motivi non fratti:
niente risvolti politici o movente personale. Nessuna radice sociale, né antefatti.
Cagione alcuna, o causale. Se non 250.000 euro di compenso a contratto.
Onorario, luoghi e obiettivi in modo razionale verranno forniti alle autorità su di un piatto,
al fine di collegare gli assassinii, archiviarli e rivolgersi ai parenti in modo non artefatto.

Cantica- vittima n° 8
Ritorno nella “Città Meneghina”

Osservo le persone e le cose da un cerchio.
Sono paziente, mai soverchio.
Meticoloso, brevi comparse in luoghi tra loro distanti.
Nel mio lavoro occorre avere mani come guanti.
Non ricordo quando, ma esattamente da dove iniziò.
Né il motivo, ma per un buon motivo ancora non mi fermerò.
(Milano)

Cantica- vittima n° 7
Nella “Bellissima p... (continua)

Sarai allo scrittoio con uno di quei golfini senza le maniche sotto la giacca di velluto marrone, a scrivere e guardarmi fare la piega al cielo e sistemarti il cuscino.
Coi tuoi capelli bianchi e ancora la freschezza dei trent’anni.
Giurerei di averti visto, nell’abbaio della tua Minù da quella piega, farti sagoma accanto a me sulla panchina dove la ciclabile accompagna il marciapiede tra le acacie d’autunno.
L’animale ti sedeva sui ginocchi, due gocce di rugiada pendevano dai tuoi occhi alidi e la luce flebile del lampione lumeggiò su due lacrime allo stagno aggrappate al petalo d’una ninfea laconica che le adagiò nell’intimità d’una polla.
Ascoltavo il tuo cuore rallentare. Povero carillon che da tutta la vita te ne sei stato lì riguardoso dentro al petto, caro vecchio amico che sul volto di un bimbetto abbiamo visto assieme la meraviglia nel tener sul dorso della mano una bolla di sapone… nessuno questa volta tirerà la cordicella. Neppure io potrò.
Chiudi gli occhi ora, solo ... (continua)

15 agosto 2024, Tennessee
(13.35)

Lo scrittore:
Ho messo a dormire i sogni, e indossata la quotidianità non appena mi è ritornata in mente la mail che mi hai inviata più di un mese fa con la scadenza per la consegna della bozza del nuovo libro

15 agosto 2024, Alabama
(13.43)

L’editrice:
Alla mia non rispondesti, ora ti scriverei di non mandarmi bozze se prima di scrivere non abbandoni la tua mente a girovagare senza meta, fissando solo gli occhi a un punto nel soffitto da fare almeno una volta al giorno per un mese. Senza appoggiar le dita ai tasti, ma a stare steso e non far niente.

15 agosto 2024, Tennessee
(13.47)

Lo scrittore:
Rinunciando ad andare a letto senza sonno, ho cercato di starmi vicino e ho cominciato a battere a macchina della paura che fanno i miei occhi riflessi nel bicchiere del whisky, ritrovandomi accanto il sonno al mattino. Ti ho trovata che guardavi le onde così femminili e così ostinate. E simili tra voi. Seduta alla luce della luna che ... (continua)

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