POESIA

colano vespri e schioccano processioni di vinti,

falene insulse del ventre di terra madre escono dall'inferno

la sera che assistiamo all'orribile rituale di contadini bruciati

e sacrificati al Dio del progresso.

Abbiamo solo riserve di pronta memoria

urlate un dies irae dopo l'altro.

Si fa fatica a rinvenire placidi soldati nella pioggia scura

e popolata di fantasmi.

Cerchiamo la via del ritorno sui banchi di un'etica sottocosto